| En écoutant l'Orgue |
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A ce prêtre, voix très lointaine |
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Par qui l'office est célébré, |
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L'orgue va répondre. Il déchaîne |
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D'abord son tumulte sacré. |
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Tout à coup il s'apaise et prie, |
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Et la foule devant l'autel |
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Dans sa mystique rêverie, |
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Croit entendre un écho du ciel. |
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De nouveau l'effort se rassemble |
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De tous les tuyaux de métal, |
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Et la cathédrale qui tremble |
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S'emplit d'un fracas musical. |
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Instrument extraordinaire ! |
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La nature y met tous ses bruits, |
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Le sourd grondement du tonnerre |
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Et le soupir du vent des nuits. |
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Sous le double clavier d'ivoire |
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S'évoque la vie aux cent voix, |
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Les trompettes de la Victoire |
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Comme l'idylle et ses hautbois. |
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Mais chut !… Le prêtre psalmodie |
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Devant le tabernacle d'or, |
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Puis se tait… De flots d'harmonie |
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L'orgue inonde l'église encor. |
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Et je songe en la nef obscure |
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Où je priais, distrait un peu : |
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C'est la Vie et c'est la Nature |
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Répondant aux ordres de Dieu ! |
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