| La Cloche du Faubourg |
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Par ce soir lourd d'un chaud samedi de quinzaine, |
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Dans le faubourg qu'emplit une brume malsaine, |
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Le peuple grouille. On sent l'alcool et la sueur. |
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Le crépuscule met sa dernière lueur |
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Sur les hautes maisons, mais, au fond des boutiques, |
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Le gaz revêt déjà de flammes fantastiques |
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Les alambics de cuivre et les comptoirs de zinc. |
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C'est jour de paye, et, par groupes de quatre ou cinq, |
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Les ouvriers, malgré leurs mines échinées, |
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Entrent en ricanant pour s'offrir des tournées. |
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Dans une heure d'ici, de l'assommoir flambant |
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Ils sortiront, les yeux fixes, en titubant. |
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Qu'y faire ? Ce poison seulement les console. |
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Dehors, des femmes vont, nu-tête, en camisole, |
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Et des enfants portant des pains aussi gros qu'eux. |
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Dans ce quartier sinistre où le regard du gueux |
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Sur le bourgeois cossu qui passe est une insulte, |
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Tout à coup, par moments, s'exalte le tumulte. |
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Ce sont des cris d'argot, des rires de pochards. |
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Sur le pavé de lourds fardiers, d'énormes chars |
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Rentrent à vide avec un fracas de ferraille. |
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Puis un gosse est giflé par sa maman et braille, |
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Et le tramway, plus lent dans ce coin trop peuplé, |
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Fait vibrer constamment son timbre au son fêlé. |
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On frémit devant tant de misère apparue… |
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Comme il est morne et las, ce peuple de la rue ! |
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Tous les yeux sont cernés et tous les teints bilieux. |
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Des filles de vingt ans, hélas ! l'air déjà vieux, |
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Regardent le passant avec effronterie. |
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O sombres parias, ô serfs de l'industrie ! |
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Quelle horreur ! C'est partout du vice qu'on leur sert. |
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Voyez-les s'engouffrer dans ce café-concert |
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Qui promet, sous des jets de clartés électriques, |
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Ses refrains idiots et ses danses lubriques. |
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Mais, dans ce club, un peu plus loin, c'est pire encor. |
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Un rhéteur y promet l'impossible Age d'Or ; |
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Et, sur le mur, auprès de quelque affiche obscène, |
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L'anarchie en démence a placardé sa haine. |
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Le mal aux plébéiens ici tend ses panneaux ; |
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Et surtout, les guettant dans le kiosque à journaux, |
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Pour un sou, le mensonge imprimé les convie |
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A se soûler d'orgueil, de colère et d'envie. |
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J'étais là, regardant passer ces malheureux |
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Dans l'atmosphère infecte et dans le bruit affreux, |
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Respirant le poison mortel qui les ravage, |
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Les plaignant, me disant que l'antique esclavage |
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A seulement changé de nom pour ces maudits, |
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Quand, le fracas s'étant apaisé, j'entendis |
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Le son faible, discret, et cependant tout proche, |
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Le son mélancolique et voilé d'une cloche |
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Qui tintait doucement pour l'Angélus du soir. |
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Une église était là, que je ne pouvais voir, |
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— Chapelle de couvent ou petite paroisse, — |
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Et j'écoutais, le cœur étreint par une angoisse, |
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Cet appel que le peuple aujourd'hui n'entend plus. |
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C'est dans les champs qu'il faut écouter l'Angélus, |
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Alors que chaque note argentine s'élance, |
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Et se répand dans un grand ciel plein de silence. |
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C'est par un calme soir de la belle saison, |
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Quand le bon vieux clocher, debout sur l'horizon, |
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Semble de ses sons clairs bénir les toits de chaume, |
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Quand la nature a l'air de prier, quand l'arome |
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Des foins coupés s'exhale, exquis, parmi l'air pur, |
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Et quand on s'imagine, en regardant l'azur |
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Assombri, mais que pas un nuage ne voile, |
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Que chaque tintement fait éclore une étoile. |
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Mais qu'elle est triste, hélas ! la cloche du faubourg ! |
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A son doux et pieux appel le peuple est sourd. |
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Pour ces infortunés tendrement elle prie |
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Le Dieu fait homme et né de la Vierge Marie. |
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Mais l'image a pâli, dans leur cerveau brumeux, |
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De ce Christ qui pourtant fut ouvrier comme eux. |
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Ils ont perdu la bonne et sublime espérance |
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Qui leur rendait jadis moins dure la souffrance. |
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L'impiété du siècle en eux ressuscita |
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La fureur de la plèbe autour du Golgotha. |
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Dans tous ces cœurs aigris, la révolte macère |
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Contre ce Dieu qui veut qu'on aime sa misère, |
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Et, l'accusant de la cruauté de leur sort, |
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Ils le repoussent même à l'heure de la mort. |
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Aussi, dans le tumulte où gronde leur blasphème, |
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Tâchant de leur parler de ce Dieu qui les aime |
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Et qui pourtant sans cesse est par eux outragé, |
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Comme cet Angélus tinte, découragé ! |
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J'allais ainsi, perdu dans le flot populaire, |
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Sentant en moi gronder une sourde colère |
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Contre l'infâme effort de sectaires méchants |
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Qui s'acharnent après la foi des pauvres gens ; |
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Et je songeais, avec une âme épouvantée, |
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A l'effroyable abîme où court ce peuple athée. |
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Mais la cloche sonnait toujours, et c'est à moi |
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Qu'elle parla soudain. |
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Qu'elle parla soudain. « Homme de peu de foi, |
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Qui t'étonnes, après dix-neuf siècles de lutte, |
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Qu'on haïsse Jésus et qu'on le persécute ! |
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Le Christ sera toujours vainqueur. Donc prie et crois ! |
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Les cèdres de mille ans sont jeunes pour la Croix. |
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Toujours debout, elle a vu crouler vingt empires. |
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Nos temps sont mauvais. Soit ! elle en connut de pires. |
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Rappelle-toi, chrétien, nos temples violés, |
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La Terreur, l'échafaud, les prêtres immolés |
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Par la machine rouge au couperet oblique, |
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La Raison, sous les traits d'une fille publique, |
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Assise sur l'autel où — mystère divin ! — |
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Dieu même était venu dans le pain et le vin… |
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L'orage sacrilège a passé. Ma prière |
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Retentit de nouveau dans les clochers de pierre, |
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Et, sous leurs pas nombreux, les fidèles ravis, |
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Tu le sais, ont usé l'herbe de nos parvis. |
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Oui, le combat est rude et toujours recommence. |
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Enivré de mensonge et frappé de démence, |
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Le peuple, en ce moment, laisse dans l'abandon |
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L'église où Dieu l'attend, toujours prêt au pardon. |
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Les victoires du mal, crois-moi, sont éphémères. |
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Tôt ou tard, dégrisé de ses folles chimères, |
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Le peuple lèvera son front désespéré |
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Vers Celui dont le pauvre est l'ami préféré. |
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En voyant s'écrouler leurs idoles d'argile, |
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Ces hommes reviendront au Dieu de l'Évangile, |
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Qui seul saura guérir les maux qu'ils ont subis, |
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Et, bon pasteur, fera de ces loups des brebis. |
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Ma voix, qui, dans le grand fracas, semble perdue, |
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Par quelque triste cœur est quand même entendue, |
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Et d'un secret désir de croire il est troublé. |
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Quel espoir de moisson dans ce seul grain de blé ! |
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Cette fille aux yeux peints, qui dans le faubourg traîne, |
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Peut-être pleurera comme la Madeleine |
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Sur les pieds du Sauveur posés dans son giron. |
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Ce voyou peut mourir comme le Bon Larron. |
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Aussi rien ne me lasse et ne me décourage. |
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Les blasphèmes, les cris de douleur et de rage |
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N'étoufferont jamais mon tintement sacré. |
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Obstinément, jusqu'à la fin, je redirai |
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A ces êtres perdus de misère et de vice |
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Que Jésus-Christ a fait pour eux son sacrifice ; |
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Que s'il obtient un mot, un seul, de repentir, |
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D'une candeur nouvelle il peut les revêtir ; |
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Qu'ici-bas, sans l'espoir de la vie éternelle, |
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Tout est absurde et vain, qu'il faut donc croire en elle, |
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Et, pour la mériter, être bon, doux et pur. |
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Et ce peuple égaré comprendra, sois-en sûr, |
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— A force d'écouter mon humble airain qui vibre, — |
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Qu'esclave sur la terre, au ciel il sera libre |
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Et verra succéder, grâce au Dieu plein d'amour, |
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Un paradis sans fin à son enfer d'un jour. » |
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