| PREMIÈRE PARTIE |
| A MADAME LA PRINCESSE MATHILDE |
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Sous le ciel de Florence, alors qu’on pouvait voir |
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Aux bleus décamérons les étoiles sourire, |
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Et devant quelque Reine aimable de la lyre, |
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Vêtus du long camail, les Poètes s’asseoir ; |
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Souvent, au fond du parc mystérieux et noir |
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Où le prélude exquis du rossignol expire, |
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Un chant de voix qui tremble et de luth qui soupire |
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Passait et s’éteignait, triste et pur, dans le soir. |
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Et la Dame, oubliant ses compagnons célèbres, |
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Rêvait et vers le son mourant dans les ténèbres |
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Quelquefois soupirait comme vers un absent. |
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Merci, car vous de même, en une de ces fêtes, |
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Princesse, où vous charmiez artistes et poètes, |
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Vous avez écouté la chanson du Passant. |
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1869.
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