| PREMIÈRE PARTIE |
| LA RUINE |
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En Grèce, j’ai trouvé, parmi les noirs érables |
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Et les lauriers profonds, dans un bois consacré, |
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Caché par les buissons les plus impénétrables, |
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Un vieux temple de Pan, en ruine, ignoré. |
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Pas un sentier ne mène à ces choses tombées, |
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Et quand vous allez là, par un instinct poussé, |
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Les branches devant vous par votre main courbées |
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Referment le chemin où vous êtes passé. |
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Sur les blancs chapiteaux et les feuilles d’acanthe |
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Son fronton se dressait jadis dans les azurs ; |
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Et sur ses bas-reliefs la lascive bacchante |
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D’un satyre aviné guidait les pas moins sûrs. |
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Plus loin, se déroulaient les longues promenades |
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Des fiers chevaux cabrés qui froncent les naseaux ; |
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Et sur son piédestal, au fond des colonnades, |
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Pan se tenait, avec ses merveilleux roseaux. |
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Pour porter à ses dents les flûtes inégales |
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Dont il aime à grouper les agrestes accords, |
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Le dieu ployait, avec le geste des cigales, |
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Ses coudes anguleux serrés contre son corps ; |
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Et ses jambes, aux pieds fourchus des boucs pareilles, |
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S’enlaçaient d’une humaine et bizarre façon. |
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Il écoutait, rieur et dressant les oreilles, |
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Les oiseaux d’alentour répéter sa leçon. |
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Il était là, toujours ses flûtes à ses lèvres ; |
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Et les bergers, laissant dans les rochers voisins |
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Bondir en liberté leurs béliers et leurs chèvres, |
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Déposaient devant lui des fleurs et des raisins. |
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Qu’est devenue, hélas ! sa superbe attitude ? |
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Le temps a fait son œuvre, encor moins que l’oubli. |
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Plus rien ! Destruction, silence, solitude, |
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Écroulement d’un dieu passé, règne accompli ! |
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D’inégales hauteurs les colonnes brisées |
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S’élèvent çà et là ; l’herbe partout a crû ; |
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Les tronçons sur le sol verdis par les rosées |
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Gisent : on cherche en vain le profil apparu. |
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Jamais d’hôte ; jamais une vierge qui cueille |
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Un sarment vert ; jamais le rire d’un enfant. |
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Jamais de bruit, sinon la chute d’une feuille |
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Ou le taillis froissé par la course d’un faon. |
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Le jour qu’il m’apparut, pourtant de ce ravage |
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L’antique monument encor s’ennoblissait, |
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Paraissant accepter comme un linceul sauvage |
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La végétation qui l’ensevelissait. |
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Il s’était couronné d’une herbe échevelée, |
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Et de pampres grimpeurs chaque fût s’entourait. |
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Déjà la colonnade était presque une allée, |
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Et la ruine allait rejoindre la forêt. |
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Il doit périr ainsi. La nature féconde, |
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Sa mère, veut cacher les restes superflus |
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De ce culte donné jadis par elle au monde, |
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Et qu’il abandonna, ne le comprenant plus. |
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Pieuse, et protégeant le repos des vieux marbres, |
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Elle prodigue l’herbe et les épais fourrés, |
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Et, pour ce saint devoir, elle ordonne à ses arbres |
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D’incliner leurs rameaux sur ces débris sacrés. |
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Pour les poètes seuls, gardiens de son grand culte, |
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Elle a voulu, jalouse, ainsi les conserver. |
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Ta curiosité lui serait une insulte, |
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Profane voyageur qui ne sais plus rêver. |
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Elle est fière ; elle voile à tes regards indignes, |
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Homme de notre temps, ces antiques débris, |
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Et sous ses frondaisons, ses lianes, ses vignes, |
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Elle veut les soustraire à tes hautains mépris. |
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Car tu la méconnais ; car tu n’as plus d’hommage |
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Pour l’éternel travail de son sein généreux. |
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Tu hais même tes dieux créés à ton image, |
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Et tu vas, satisfait d’un scepticisme creux. |
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De la divinité tu veux d’autres exemples |
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Que tout cet univers splendide que tu vois. |
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Il ne te suffit plus pour ériger des temples |
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D’un son lointain de flûte entendu dans les bois. |
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Quand les flots retombant avec leur bruit d’enclume |
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Entraînent tes vaisseaux vers les écueils amers, |
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Tu ne vois plus passer, le poitrail dans l’écume, |
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Les chevaux emportant le char du dieu des mers ; |
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Et, quand sur tes cités tremblantes les orages |
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Roulent leurs grondements profonds et leurs feux clairs, |
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Tu ne vois plus paraître, au milieu des nuages, |
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La monstrueuse main qui brandit les éclairs. |
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Mais, las de ton orgueil qui ne peut se résoudre |
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A croire aux dieux buvant dans les olympes bleus, |
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Les poètes, épris des flots et de la foudre, |
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S’envolent, par le rêve, aux siècles fabuleux. |
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Et toujours ils s’en vont, Grèce, vers tes ruines ! |
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Derniers fervents de l’art, ils viennent y prier. |
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Vieille patrie ! Il faut ton air à leurs poitrines, |
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Ton air plein d’un parfum de myrte et de laurier, |
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Ton air pur et vibrant où sous un souffle tremblent |
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Les arbres élancés de tes bois toujours verts, |
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De tes bois pleins d’échos si sonores qu’ils semblent |
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Créés pour retentir au rythme des beaux vers. |
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