| DEUXIÈME PARTIE |
| A ÉDOUARD PLOUVIER |
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N’êtes-vous pas émus quand, dans le ciel d’été, |
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Vous voyez tout à coup une étoile qui tombe ! |
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N’êtes-vous pas émus, quand, pour l’éternité, |
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Sur un poète aimé se referme la tombe ! |
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Car n’est-ce pas toujours un flambeau qui s’éteint |
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Et qui ne guide plus notre marche inquiète ! |
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Notre cœur n’est-il pas également atteint |
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Par la chute d’un astre et la mort d’un poète ? |
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Plouvier ! — Jamais, hélas ! le hasard des chemins |
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N’avait mis devant moi ce doux et pur artiste. |
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Nous n’avions pas serré nos fraternelles mains ; |
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Mais, le jour où j’appris sa fin, mon cœur fut triste. |
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Car, si de son labeur le poète est payé |
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Dans la vie éternelle, — on dit qu’elle est meilleure, — |
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Je savais qu’ici-bas, ayant bien travaillé, |
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Sombre et sans récompense, il partait avant l’heure. |
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Cependant il avait longtemps, avec effort, |
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Labouré, pour avoir cette récolte amère, |
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Lutté contre les flots, sans atterrir au port, |
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Et, sans toucher le but, chevauché la chimère. |
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Le peuple des faubourgs savait par cœur ses chants, |
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Et ses contes berçaient l’enfance avec tendresse ; |
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A ses drames émus, terribles ou touchants, |
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La foule avait battu des mains, pleine d’ivresse. |
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Et voilà qu’il mourait, pauvre et presque oublié ! |
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Mais sa ville natale enfin lui rend justice, |
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Et moi je viens, tout fier de l’honneur octroyé, |
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Afin que sa mémoire en mes vers retentisse. |
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Et toi, vieille cité dont on trouve le nom |
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Dans les plus glorieux feuillets de notre histoire, |
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Toi qui vis l’Armagnac s’unir au Bourguignon, |
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Avant que de chasser l’Anglais du territoire, |
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Arras aux nobles murs, où les plus triomphants |
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Sont venus se briser, depuis Louis le Juste, |
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Oui, tu fais bien, à l’un de tes meilleurs enfants, |
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De donner ce laurier et de dresser ce buste. |
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Car, s’il ne faut jamais prostituer l’airain, |
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Si l’idole d’hier est souvent abattue, |
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Le poète survit dans son marbre serein, |
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Et sa gloire est un bon ciment pour sa statue. |
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