| DEUXIÈME PARTIE |
| A LA MÉMOIRE DE COROT |
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Lorsque le printemps, cette année, |
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Revint sur les ailes d’avril, |
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La campagne fut étonnée |
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Et songea : « Que me manque-t-il ? » |
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En s’ouvrant, la première rose, |
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Quand vint s’y poser le bourdon, |
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Dit, triste, à l’insecte morose |
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« Ce mois de mai, qu’avons-nous donc ? |
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Les bleuets et les campanules |
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Furent moins joyeux, cette fois. |
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Les rossignols, aux crépuscules, |
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Eurent des sanglots dans la voix. |
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Les aubépins que le vent frôle |
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Jetèrent moins gaîment leurs fleurs ; |
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Les bois soupirèrent ; le saule |
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Sembla verser bien plus de pleurs ; |
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Après une halte plus prompte, |
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L’oiseau s’envola des lilas. |
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Tout enfin semblait avoir honte |
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De sa joie et disait : « Hélas ! » |
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— Hélas ! si la campagne est prise |
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De ce mystérieux souci, |
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C’est qu’un bonhomme en blouse grise |
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Ne revient plus, ce printemps-ci. |
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Oui, c’est sans doute qu’elle pense |
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Que Corot, que son vieil ami, |
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Pour faire une aussi longue absence, |
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Doit être à jamais endormi ; |
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C’est qu’à la ville, bien loin d’elle, |
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Nous avons cloué ce cercueil, |
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Et que de son amant fidèle |
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La nature a droit d’être en deuil. |
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1875.
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