| DEUXIÈME PARTIE |
| LA MORT DU POÈTE |
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Sa lyre pour l’adieu déchirant a gémi ; |
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Il repose, un rameau de laurier sur sa couche, |
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Et semble en sa pâleur le poète endormi |
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Qu’une reine de France a baisé sur la bouche. |
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Il n’est plus, l’enchanteur, et le froid de la mort |
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Habite sous son crâne où bouillait la Pensée, |
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Et son cœur que l’amour a fait battre si fort |
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Ne soulèvera plus sa poitrine glacée. |
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Ses lèvres, qui laissaient tomber de si doux vers, |
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Sont closes ; et jamais vos beautés éternelles, |
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O femmes, ciel d’azur, flots vermeils, coteaux verts, |
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N’auront plus pour miroirs ses profondes prunelles. |
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Vierges, versez des pleurs ! Tonne, Dies iræ ! |
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Car c’est un jour de deuil pour la terre inquiète |
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Quand du manteau des nuits tombe un astre éploré. |
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Lorsque s'enfuit au ciel une âme de poète. |
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