| DEUXIÈME PARTIE |
| AUX MOLIÉRISTES |
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Vous savez ce que fut cet homme de génie ! |
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Un jour, il sort du peuple, il s’instruit par hasard ; |
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Mais, pour avoir foulé la scène et mis du fard, |
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Son père le maudit et son sang le renie. |
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Il triomphe ; un roi l’aime. — Oui, mais la calomnie |
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Le frappe en plein honneur de son lâche poignard ; |
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Et quand il meurt, victime et martyr de son art, |
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On l’enterre en un coin, avec ignominie. |
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Sa gloire maintenant plane sur l’univers. |
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C’est le plus grand Français, et sa prose et ses vers, |
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Connus du monde entier, le font penser et rire ; |
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Et vous, dévots du dieu, si vous trouviez demain |
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Deux lignes seulement écrites de sa main, |
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Vous seriez honorés par quiconque sait lire. |
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Avril 1879.
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