| DEUXIÈME PARTIE |
| JE L’AI LU, CE FUTUR VOLUME… |
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Je l’ai lu, ce futur volume, |
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Et parfois même il m’a semblé |
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Distinguer les mots où la plume |
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Avec le cœur avait tremblé. |
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Attristé jusqu’au fond de l’âme, |
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J’ai songé, tout en l’achevant, |
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Combien sont doux les yeux de femme |
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Qui pleurèrent en l’écrivant, |
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Combien divine la nature |
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Qui dut supporter tous ces maux, |
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Et combien pénétrante et pure |
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La voix qui rythma ces sanglots ! |
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Celle qui fit ce reliquaire |
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A des rêves, hélas ! défunts, |
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Dans son pauvre cœur n’a plus guère |
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Qu’une douleur et des parfums. |
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Et cette poésie exquise |
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Pleine d’un accent tendre et fier, |
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On sent qu’elle ne l’a conquise |
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Que par son désespoir d’hier. |
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Comment, à présent, changerai-je |
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Un mot, un seul, à votre chant ! |
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On ne marche pas sur la neige. |
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Je gâterais, en retouchant. |
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Mais nous pourrons relire ensemble |
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Ces beaux vers qui me sont sacrés. |
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Je dirai tout bas : « Il me semble- |
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Peut-être — » et vous corrigerez. |
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Car aucune main étrangère, |
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Poète aux chères visions, |
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Ne saurait être assez légère |
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Pour toucher à vos papillons. |
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