| PREMIÈRE PARTIE |
| POUR LES RUSSES |
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Oui, toute âme française est de pitié saisie |
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Devant l’affreux carnage où, sur le sol d’Asie, |
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Les Russes tombent par milliers ; |
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Car ces cadavres froids que le vautour dévore, |
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Nous les nommions hier, nous les nommons encore |
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Nos amis et nos alliés. |
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Sous la trombe de fer qui tue ou qui mutile, |
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Ces marins, ces héros, luttant cent contre mille, |
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Dans la rade de Chémulpo, |
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Criblés de fleurs, naguère ils visitaient la France, |
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Et devant eux un souffle enivrant d’espérance |
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Fit palpiter notre drapeau. |
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Ce Tsar qui désirait la paix universelle, |
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Et qui, lorsque le sang de son peuple ruisselle, |
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Est si malheureux aujourd’hui, |
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Il vint vers nous, les mains loyalement tendues, |
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Il vint et traversa des foules éperdues |
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Où tous les cœurs battaient pour lui. |
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Voilà des vérités ; il faut les faire entendre. |
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C’est grâce au magnanime empereur Alexandre |
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Qui, par malheur, a peu vécu, |
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Que, de son grand désastre encore endolorie |
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Et sous tant de haineux regards, notre patrie |
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A relevé son front vaincu. |
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Ce fut alors pour nous la paix, mais digne et fière. |
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Sans angoisse on pouvait songer à la frontière |
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Dont fut reculé le poteau. |
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Le peuple russe et nous, après ces nobles fêtes, |
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Nous tenions le danger des injustes conquêtes |
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Entre les pinces d’un étau. |
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Ces choses se passaient voilà très peu d’années. |
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Mais, hélas ! un seul jour change les destinées |
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Des hommes comme des États. |
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C’est là-bas maintenant qu’il faut que le sang pleuve. |
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Du moins qu’ils sachent bien, nos amis dans l’épreuve, |
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Que nos cœurs ne sont pas ingrats. |
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En Occident, plus d’un est égoïste et lâche. |
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Mais la France comprend leur héroïque tâche |
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Et le dit par ma faible voix. |
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Ils protègent l’Europe, ils en sont la cuirasse, |
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Et, quand ils meurent, c’est pour nous, pour notre race |
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Et son signe éternel, la Croix. |
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Pourtant ne croyez pas que le poète oublie |
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Que la guerre est souvent une atroce folie. |
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Les lauriers coûtent trop de sang. |
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Que de mères en deuil qui pleurent sous leurs voiles, |
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Et que de morts couchés sous les froides étoiles ! |
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Je frémis rien qu’en y pensant. |
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Mais la nation russe a le bon droit pour elle ; |
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Car, au fond de l’Asie innombrable et cruelle, |
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Sommeille un grand péril, toujours. |
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J’admire ce rempart de vaillants cœurs qui barre |
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Le vieux chemin tracé par la marche barbare |
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Des Attilas et des Timours. |
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Jadis, la France, qui ne s’est jamais trompée |
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Sur son devoir, d’instinct eût saisi son épée. |
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Aujourd’hui son geste est moins prompt. |
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Aux Russes adressons nos vœux et nos prières ; |
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Leurs âmes à la fois pieuses et guerrières |
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Seront tristes, mais comprendront. |
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Oh ! qu’enfin le lointain Mikado, sur son trône, |
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Entende leur canon à l’invasion jaune |
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Jeter le dernier : « Quos ego ! » |
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Que leurs revanches soient superbes et prochaines ! |
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Stcessel dans Port-Arthur, c’est Masséna dans Gênes, |
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Souhaitons-leur un Marengo ! |
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