| PREMIÈRE PARTIE |
| BALLADE À VIGEANT |
EXCELLENT MAÎTRE EN FAIT D’ARMES,
POUR
LE PLUS GRAND HONNEUR DE L’ESCRIME FRANÇAISE. |
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La rapière, arme de butor, |
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Traîne au flanc des Maisons-moussues, |
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Et le futur « herr Professor » |
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Est fier des balafres reçues. |
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Mais le sabre lourd vainement |
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A l’épée a fait concurrence ; |
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Et, pour se battre galamment, |
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Il n’est de fin fleuret qu’en France. |
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Les lames de Tolède encor |
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Font leurs piqûres de sangsues. |
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A Madrid, par le matador |
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Les grâces d’armes sont bien sues. |
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Mais c’est trop d’enjolivement, |
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C’est trop faire la révérence. |
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Et, voulez-vous mon sentiment ! |
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Il n’est de fin fleuret qu’en France. |
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Tu prends, Toscan, ô beau ténor, |
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Des poses tortes ou bossues. |
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Par ton épée aux quillons d’or |
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Que de poitrines décousues ! |
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Car la ruse est ton élément. |
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Gare à la botte de Florence !- |
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N’importe ! fais ton testament. |
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Il n’est de fin fleuret qu’en France. |
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ENVOI |
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Maître, il reviendra, l’Allemand. |
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O victoire ! ô chère espérance !- |
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Enseigne-nous ton art charmant. |
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Il n’est de fin fleuret qu’en France. |
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