| La Famille du menuisier |
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Le marchand de cercueils vient de trousser ses manches |
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Et rabote en sifflant, les pieds dans les copeaux. |
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L'année est bonne ; il n'a pas le moindre repos |
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Et même il ne boit plus son gain tous les dimanches. |
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Tout en jouant parmi les longues bières blanches, |
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Ses enfants, deux blondins tout roses et dispos, |
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Quand passe un corbillard, lui tirent leurs chapeaux |
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Et bénissent la mort qui fait vendre des planches. |
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La mère, supputant de combien s'accroîtra |
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Son épargne, s'il vient un nouveau choléra, |
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Tricote, en souriant, au seuil de la boutique ; |
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Et ce groupe joyeux, dans l'or d'un soir d'été, |
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Offre un tableau de paix naïve et domestique, |
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Da bien-être honorable et de bonne santé. |
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