| Désir dans le spleen |
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Tout vit, tout aime ! et moi, triste et seul, je me dresse |
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Ainsi qu'un arbre mort sur le ciel du printemps. |
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Je ne peux plus aimer, moi qui n'ai que trente ans, |
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Et je viens de quitter sans regret ma maîtresse. |
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Je suis comme un malade aux pensers assoupis |
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Et qui, plein de l'ennui de sa chambre banale, |
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N'a pour distraction stupide et machinale |
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Que de compter des yeux les fleurs de son tapis. |
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Je voudrais quelquefois que ma fin fût prochaine, |
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Et tous ces souvenirs, jadis délicieux, |
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Je les repousse, ainsi qu'on détourne les yeux |
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Du portrait d'un aïeul dont le regard vous gêne. |
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Même du vieil amour qui m'a tant fait pleurer |
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Plus de trace en ce cœur, blasé de toute chose, |
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Pas plus que n'a laissé de trace sur la rose |
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L'ombre du papillon qui vient de l'effleurer. |
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O figure voilée et vague en mes pensées, |
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Rencontre de demain que je ne connais pas, |
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Courtisane accoudée aux débris d'un repas |
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Ou jeune fille blanche aux paupières baissées, |
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Oh ! parais ! Si tu peux encore électriser |
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Ce misérable cœur sans désir et sans flamme, |
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Me rendre l'infini dans un regard de femme |
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Et toute la nature en fleur dans un baiser, |
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Viens ! Comme les marins d'un navire en détresse |
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Jettent, pour vivre une heure, un trésor à la mer, |
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Viens ! je te promets tout, âme et cœur, sang et chair, |
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Tout, pour un seul instant de croyance ou d'ivresse ! |
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