| A un lilas |
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Je vois fleurir, assis à ma fenêtre, |
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L'humble lilas de mon petit jardin, |
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Et son subtil arôme qui pénètre |
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Vient jusqu'à moi dans le vent du matin. |
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Mais je suis plein d'une colère injuste, |
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Car ma maîtresse a cessé de m'aimer, |
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Et je reproche à l'innocent arbuste |
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D'épanouir ses fleurs et d'embaumer. |
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Tout enivré de soleil et de brise, |
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Ce favori radieux du printemps, |
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Pourquoi fait-il à mon cœur qui se brise |
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Monter ainsi ses parfums insultants ? |
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Ne sait-il pas que j'ai cueilli pour elle |
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Les seuls rameaux dont il soit éclairci ? |
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Est-ce pour lui chose si naturelle |
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Qu'en plein avril elle me laisse ainsi ? |
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— Mais non, j'ai tort, car j'aime ma souffrance. |
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A nos amours jadis tu te mêlas ; |
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Au jardin vert, couleur de l'espérance, |
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Fleuris longtemps, frêle et charmant lilas ! |
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Les doux matins qu'embaume ton haleine, |
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Les clairs matins du printemps sont si courts ! |
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Laisse-moi croire, encore une semaine, |
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Qu'on ne m'a pas délaissé pour toujours. |
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Et si, malgré mes espoirs pleins d'alarmes, |
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Je ne dois plus avoir la volupté |
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De reposer mes yeux brûlés de larmes |
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Sur la fraîcheur de sa robe d'été ; |
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Si je ne dois plus revoir l'infidèle, |
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J'y penserai, tant que tu voudras bien, |
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Devant ces fleurs qui me virent près d'elle, |
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Dans ce parfum qui rappelle le sien. |
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