| La Première |
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Ce n'est pas qu'elle fût bien belle ; |
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Mais nous avions tous deux vingt ans, |
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Et ce jour-là — je me rappelle — |
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Était un matin de printemps. |
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Ce n'est pas qu'elle eût l'air bien grave ; |
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Mais je jure ici que jamais |
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Je n'ai rien osé de plus brave |
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Que de lui dire que j'aimais. |
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Ce n'est pas qu'elle eût le cœur tendre ; |
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Mais c'était si délicieux |
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De lui parler et de l'entendre |
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Que les pleurs me venaient aux yeux. |
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Ce n'est pas qu'elle eût l'âme dure ; |
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Mais pourtant elle m'a quitté, |
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Et, depuis, ma tristesse dure, |
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Et c'est pour une éternité. |
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