| A un sous-lieutenant |
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Vous portez, mon bel officier, |
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Avec une grâce parfaite |
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Votre sabre à garde d'acier ; |
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Mais je songe à notre défaite. |
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Cette pelisse de drap fin |
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Dessine à ravir votre taille ; |
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Vous êtes charmant ; mais enfin |
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Nous avons perdu la bataille. |
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On lit votre intrépidité |
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Dans vos yeux noirs aux sourcils minces. |
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Aucun mal d'être bien ganté ! |
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Mais on nous a pris deux provinces. |
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A votre âge on est toujours fier |
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D'un peu de passementerie ; |
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Mais, voyez-vous, c'était hier |
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Qu'on mutilait notre patrie. |
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Mon lieutenant, je ne sais pas |
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Si, le soir, un doigt sur la tempe, |
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Tenant le livre ou le compas, |
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Vous veillez tard près de la lampe. |
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Vos soldats sont-ils vos enfants ? |
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Êtes-vous leur chef et leur père ? |
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Je veux le croire et me défends |
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D'un doute qui me désespère. |
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Tout galonné, sur le chemin, |
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Pensez-vous à la délivrance ? |
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— Jeune homme, donne-moi la main. |
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Crions un peu : « Vive la France ! » |
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