Le Canon |
Pour Le livre : L'Offrande |
Aux Alsaciens-Lorrains
|
|
Le silence imposant et la nuit solennelle |
12 |
|
Planent sur le rempart où, debout dans le vent, |
12 |
|
Le mousqueton au bras, veille une sentinelle |
12 |
|
Auprès d'un gros canon tourné vers le levant. |
12 |
|
5 |
Le fort est un de ceux qui virent le grand siège ; |
12 |
|
Et, jadis, quand sonna l'heure du désespoir, |
12 |
|
Sur ces glacis croulants, alors couverts de neige, |
12 |
|
Dans le ciel de janvier a flotté l'aigle noir. |
12 |
|
|
L'engin, lourd et trapu sur son affût difforme, |
12 |
10 |
Naguère vint ici de Toulon ou de Brest ; |
12 |
|
Et, les vainqueurs étant gênés du poids énorme, |
12 |
|
Ce monstre est resté là, toujours braqué sur l'Est. |
12 |
|
|
L'artilleur est un fils d'Alsace, et sa patrie |
12 |
|
Est, au nom des traités, territoire allemand ; |
12 |
15 |
Il est simple servant dans une batterie. |
12 |
|
N'ayant plus de foyer, il reste au régiment. |
12 |
|
|
Mais, cette nuit, il est hanté de rêves sombres, |
12 |
|
Et son cœur, que l'espoir des combats remuait, |
12 |
|
Doute à présent. Il est seul parmi les décombres, |
12 |
20 |
Entre ces murs criblés et ce canon muet. |
12 |
|
|
Il songe à son pays, dans ce coin solitaire. |
12 |
|
Hélas ! les jeunes gens émigrent de là-bas ; |
12 |
|
Ses parents sont trop vieux pour labourer la terre, |
12 |
|
Et leurs filles, ses sœurs, ne se marieront pas. |
12 |
|
25 |
La revanche promise, il n'y compte plus guère ; |
12 |
|
Combien de temps avant que nous nous rebattions ? |
12 |
|
Et déjà les Prussiens, prêts pour une autre guerre, |
12 |
|
Ceignent Metz et Strasbourg de nouveaux bastions. |
12 |
|
|
Tout lui rappelle ici les désastres célèbres. |
12 |
30 |
Être proscrit, c'est plus qu'être orphelin et veuf ! |
12 |
|
Ce drapeau qu'il entend claquer dans les ténèbres, |
12 |
|
Mieux vaut ne pas le voir, car c'est un drapeau neuf. |
12 |
|
|
Alors pris d'une fièvre ardente, il remercie |
12 |
|
La consigne qui l'a près d'un canon placé, |
12 |
35 |
Et, comme fit, dit-on, l'Empereur en Russie, |
12 |
|
Pose son front brûlant sur le bronze glacé. |
12 |
|
|
Tout à coup, le soldat tressaille et devient pâle, |
12 |
|
Car il vient de s'entendre appeler par son nom ; |
12 |
|
Et cette voix profonde et grave comme un râle, |
12 |
40 |
Cette voix qui lui parle, elle sort du canon : |
12 |
|
|
« Enfant, ne pleure pas. Espère et patiente ! |
12 |
|
Ce vent qui vient souffler dans ma bouche béante |
12 |
|
M'arrive du côté du Rhin ; |
8 |
|
Il me dit que là-bas l'on attend et l'on souffre, |
12 |
45 |
Et c'est comme un écho d'Alsace qui s'engouffre |
12 |
|
Et qui murmure en mon airain. |
8 |
|
|
« J'entends les moindres bruits que cet écho m'apporte. |
12 |
|
Le vieux maître d'école a beau fermer sa porte |
12 |
|
Et faire très basse sa voix, |
8 |
50 |
Devant les écoliers, palpitant d'espérance, |
12 |
|
Il déroule, en parlant du cher pays de France, |
12 |
|
La vieille carte d'autrefois. |
8 |
|
|
« J'entends une chanson, qui n'est pas allemande, |
12 |
|
Chez ce cabaretier qu'on mettrait à l'amende |
12 |
55 |
Si quelque patrouille passait ; |
8 |
|
Et voilà des volets qu'on ferait bien de clore, |
12 |
|
Si l'on veut conserver ce haillon tricolore |
12 |
|
Que tout à l'heure on embrassait. |
8 |
|
|
«J'entends un cri d'horreur s'échapper de la bouche |
12 |
60 |
Du paysan lorrain qui s'arrête, farouche, |
12 |
|
En découvrant dans son sillon |
8 |
|
Une tête de mort à l'effroyable rire, |
12 |
|
Et ramasse un bouton tout rouillé pour y lire |
12 |
|
Le numéro d'un bataillon. |
8 |
|
65 |
«La prière de l'humble enfant qui s'agenouille, |
12 |
|
Le soupir de la vierge auprès de sa quenouille, |
12 |
|
Et les sanglots intermittents |
8 |
|
Des vieux parents en deuil et de la pauvre veuve, |
12 |
|
Toutes ces faibles voix gémissant dans l'épreuve, |
12 |
70 |
Je les entends, je les entends ! |
8 |
|
|
«Et toi, tu douterais, quand nul ne désespère |
12 |
|
Dans le pays natal où sont encor ton père, |
12 |
|
Ta mère et tes deux jeunes sœurs ? |
8 |
|
Cette nation-ci, souviens-toi donc, est celle |
12 |
75 |
De Bertrand du Guesclin, de Jeanne la Pucelle, |
12 |
|
Et chasse ses envahisseurs. |
8 |
|
|
«Jadis, la guerre sainte a duré cent années ; |
12 |
|
Des générations furent exterminées ; |
12 |
|
Paris sous l'étranger trembla ; |
8 |
80 |
Anglais et Jacquerie à la fois, double tâche ; |
12 |
|
Charles six était fou, Charles cinq était lâche. |
12 |
|
Vois. Les Anglais ne sont plus là. |
8 |
|
|
Ces Allemands fuiront aussi. — Quand ? Je l'ignore. |
12 |
|
Mais, un jour, du côté que je menace encore, |
12 |
85 |
Vers ceux-là que nous haïssons, |
8 |
|
Je vous verrai partir, pour ravoir vos villages, |
12 |
|
Alsaciens, Lorrains, au trot des attelages |
12 |
|
Et secoués par les caissons. |
8 |
|
|
« Vous traînerez alors ces canons de campagne |
12 |
90 |
Qui franchissent le pont et grimpent la montagne, |
12 |
|
Dorés au soleil radieux ; |
8 |
|
Et moi, le témoin noir et triste des défaites, |
12 |
|
Je ne pourrai vous suivre à ces lointaines fêtes ; |
12 |
|
Je suis trop lourd, je suis trop vieux. |
8 |
|
95 |
« Mais je pourrai du moins, vieux dogue, aux Invalides, |
12 |
|
Annoncer à Paris vos marches intrépides, |
12 |
|
Avec mon aboi triomphant. |
8 |
|
— De créer des héros la France n'est pas lasse ; |
12 |
|
Et le simple soldat qui dort sur ma culasse |
12 |
100 |
Est peut-être Turenne enfant ! » |
8 |
|