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Un liseron, madame, aimait une fauvette. |
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— Vous pardonnerez bien cette idée au poète |
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Qu'une plante puisse être éprise d'un oiseau. — |
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Un liseron des bois, éclos près d'un ruisseau, |
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Au fond du parc, au bout du vieux mur plein de brèches, |
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Et qui, triste, rampait parmi les feuilles sèches, |
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Écoutant cette voix d'oiseau dans un tilleul, |
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Était au désespoir de fleurir pour lui seul. |
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Il voulut essayer, s'il en avait la force, |
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D'enlacer ce grand arbre à la rugueuse écorce |
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Et de grimper là-haut, là-haut, près de ce nid. |
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Il croyait, l'innocent, que quelque chose unit |
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Ce qui pousse et fleurit à ce qui vole et chante. |
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— Moi, son ambition me semble assez touchante, |
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Madame. Vous savez que les amants sont fous |
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Et ce qu'ils tenteraient pour être auprès de vous. — |
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Comme le chasseur grec, pour surprendre Diane, |
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Suivait le son lointain du cor, l'humble liane, |
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De ses clochetons bleus semant le chapelet, |
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Monta donc vers l'oiseau que son chant décelait. |
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Atteindre la fauvette et la charmer, quel rêve ! |
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Hélas ! c'était trop beau ; car la goutte de sève |
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Que la terre donnait à ce frêle sarment |
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S'épuisait. Il montait, toujours plus lentement ; |
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Chaque matin, sa fleur devenait plus débile ; |
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Puis, bien que liseron, il était malhabile, |
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Lui, né dans l'herbe courte où vivent les fourmis, |
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A gravir ces sommets aux écureuils permis. |
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Là, le vent est trop rude et l'ombre est trop épaisse. |
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— Mais tous les amoureux sont de la même espèce, |
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Madame, — et vers le nid d'où venait cette voix |
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Montait, montait toujours le liseron des bois. |
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Enfin, comme il touchait au but de son voyage, |
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Il ne put supporter la fraîcheur du feuillage |
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Et mourut, en donnant, le jour de son trépas, |
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Une dernière fleur que l'oiseau ne vit pas. |
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— Comment ? vous soupirez et vous baissez la tête, |
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Madame…Un liseron adore une fauvette. |
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