| Aubade |
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L'Aube est bien tardive à naître. |
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Il a gelé cette nuit ; |
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Et déjà sous ta fenêtre |
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Mon fol amour m'a conduit. |
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Je tremble, mais moins encore |
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Du froid que de ma langueur ; |
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Le frisson du luth sonore |
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Se communique à mon cœur. |
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Ému comme un petit page, |
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J'attends le moment plus sûr |
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Où j'entendrai le tapage |
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De tes volets sur le mur ; |
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Et la minute me dure |
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Où m'apparaîtra soudain, |
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Dans son cadre de verdure, |
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Ton sourire du matin. |
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