| Rythme des vagues |
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A Luigi Gualdo
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J'étais assis devant la mer sur le galet. |
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Sous un ciel clair, les flots d'un azur violet, |
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Après s'être gonflés en accourant du large, |
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Comme un homme accablé d'un fardeau s'en décharge, |
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Se brisaient devant moi, rythmés et successifs. |
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J'observais ces paquets de mer lourds et massifs |
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Qui marquaient d'un hourra leurs chutes régulières |
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Et puis se retiraient en râlant sur les pierres. |
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Et ce bruit m'enivrait ; et, pour écouter mieux, |
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Je me voilai la face et je fermai les yeux. |
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Alors, en entendant les lames sur la grève |
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Bouillonner et courir, et toujours, et sans trêve |
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S'écrouler en faisant ce fracas cadencé, |
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Moi, l'humble observateur du rythme, j'ai pensé |
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Qu'il doit être en effet une chose sacrée, |
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Puisque Celui qui sait, qui commande et qui crée, |
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N'a tiré du néant ces moyens musicaux, |
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Ces falaises aux rocs creusés pour les échos, |
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Ces sonores cailloux, ces stridents coquillages |
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Incessamment heurtés et roulés sur les plages |
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Par la vague, pendant tant de milliers d'hivers, |
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Que pour que l'Océan nous récitât des vers. |
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