| Désespérément |
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A Henry Cazalis
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L'immense ennui, ce fils bâtard de la douleur, |
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En maître est installé dans mon âme et l'habite, |
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Et moins que la vieillesse affreuse et décrépite, |
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Cette âme de trente ans a gardé de chaleur. |
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J'en atteste ces yeux éteints, cette pâleur |
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Et ce cœur sans amour où plus rien ne palpite ; |
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Je vois mon avenir et je m'y précipite |
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Ainsi qu'en un désert qui n'a pas une fleur. |
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Pourtant, vers la saison des brises réchauffées, |
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La jeunesse parfois me revient par bouffées. |
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J'aspire un air plus pur, je vois un ciel plus beau. |
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Mais cette illusion ne m'est pas un présage, |
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Et l'espoir n'est pour moi qu'un oiseau de passage |
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Qui, pour faire son nid, choisirait un tombeau. |
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