| En sortant d'un bal |
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A julien Travers
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On n'a pu l'emmener qu'à la dernière danse. |
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C'était son premier bal, songez ! et la prudence |
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De sa mère a cédé jusqu'au bout au désir |
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De la voir, embellie encor par le plaisir, |
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Résister du regard au doigt qui lui fait signe, |
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Ou venir effleurer, d'un air qui se résigne, |
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L'oreille maternelle où sa claire voix d'or |
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Murmure ces deux mots suppliants : « Pas encor. » |
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C'est la première fois qu'elle entre dans ces fêtes. |
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Elle est en blanc ; elle a, dans les tresses défaites |
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De ses cheveux, un brin délicat de lilas ; |
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Elle accueille d'abord d'un sourire un peu las |
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Le danseur qui lui tend la main et qui l'invite, |
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Et rougit vaguement, et se lève bien vite, |
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Quand, parmi la clarté joyeuse des salons, |
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Ont préludé la flûte et les deux violons. |
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Et ce bal lui paraît étincelant, immense. |
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C'est le premier ! Avant que la valse commence, |
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Elle a peur tout à coup, et regarde, en tremblant, |
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Au bras de son danseur s'appuyer son gant blanc. |
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La voilà donc parmi les grandes demoiselles, |
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Oiselet tout surpris de l'émoi de ses ailes. |
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Un jeune homme lui parle et marche à son côté. |
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Elle jette autour d'elle un regard enchanté |
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Et qui de toutes parts reflète des féeries, |
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Et devant les seins nus couverts de pierreries, |
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Les souples éventails aux joyeuses couleurs |
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Semblent des papillons palpitant sur des fleurs. |
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Pourtant elle est partie, à la fin. Mais mon rêve |
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Reste encor sous le charme et, la suivant, achève |
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Cette première nuit du plaisir révélé. |
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Dans le calme du frais boudoir inviolé, |
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Assise, — car la danse est un peu fatigante, — |
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Elle ôte son collier de perles, se dégante |
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Et tressaille soudain de frissons ingénus |
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En voyant au miroir son col et ses bras nus ; |
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Puis le petit bouquet qui meurt à son corsage |
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Dans son dernier parfum lui rappelle un passage |
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De la valse où ce blond cavalier l'entraînait ; |
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Elle cherche un instant sur son mignon carnet |
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Un nom que nul encor n'a le droit de connaître, |
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Tandis qu'entre les deux rideaux de la fenêtre |
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L'aube surprend déjà la lampe qui pâlit… |
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Mais la fatigue enfin l'appelle vers son lit ; |
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Et, dans l'alcôve obscure où la vierge se couche, |
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Un doux ange gardien veille, un doigt sur la bouche. |
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Mon rêve, éloigne-toi ! Le respect nous bannit. |
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C'est violer un temple et c'est troubler un nid |
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Que de parler encor de ces choses divines, |
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Alors qu'il ne faut pas même que tu devines. |
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