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D'être ou de n'être pas je n'ai point eu le choix, |
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Mais, dans ce siècle vide, ennuyeux et bourgeois, |
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Je suis comme un enfant volé par des tziganes, |
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Qui chassa les oiseaux avec des sarbacanes, |
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Et devint saltimbanque et joueur de guzla. |
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Longtemps il n'a mangé que le pain qu'il vola, |
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Et, comme un loup, il n'eut que les bois pour repaire. |
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Puis, un beau jour, il est retrouvé par son père, |
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Un magnat, tout couvert de fourrure et d'acier, |
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Portant l'aigrette blanche à son bonnet princier. |
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Le vieil homme l'emporte en sanglotant de joie. |
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On habille l'enfant de velours et de soie ; |
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Il couche sur la plume et mange dans de l'or. |
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Quand il rentre au château, le nain sonne du cor, |
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Et, monté comme lui sur un genet d'Espagne, |
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Un antique écuyer balafré l'accompagne. |
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Un clerc, très patient, lui donne des leçons. |
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Son père, en son fauteuil tout chargé d'écussons, |
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L'attire quelquefois tendrement, puis se penche |
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Et longtemps le caresse avec sa barbe blanche. |
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Des femmes, dont les yeux sont doux comme les mains, |
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Baisent son front hâlé par le vent des chemins |
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Et détachent pour lui le bijou qui l'occupe, |
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Ne sachant pas qu'il sent leurs genoux sous la jupe |
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Et qu'au pays bohème où l'enfant voyagea, |
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Avant d'avoir quinze ans on est homme déjà. |
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Mais ni les beaux habits, ni les tables chargées |
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De gâteaux délicats, de fruits et de dragées, |
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Ni le vieil écuyer qui lui dit ses combats, |
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Ni les propos du clerc qui le flatte tout bas, |
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Ni les doux oreillers de la profonde alcôve, |
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Ni le palefroi blanc harnaché de cuir fauve, |
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Ni les jeux féminins qui font bouillir son sang, |
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Ni son père qui rit et pleure en l'embrassant, |
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Rien ne peut empêcher que son cœur ne se serre |
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Alors qu'il se souvient de sa libre misère. |
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Ah ! qu'il aimerait mieux le fruit à peine mûr |
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Qu'on dérobe et qu'on mange, à cheval sur un mur, |
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Le revers du fossé pour dormir, et la source |
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Pour laver ses pieds nus fatigués d'une course, |
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Mais du moins le plein ciel et le vaste horizon ! |
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— Parfois, sur le rempart de sa noble prison, |
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On le voit, poursuivant sa chimère innocente, |
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Caresser de ses doigts une guitare absente |
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Et, les regards au ciel, le seul pays natal, |
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Se chanter à voix basse un air oriental. |
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