| Tristement |
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Obsédé par ces mots, le veuvage et l'automne, |
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Mon rêve n'en veut pas d'autres pour exprimer |
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Cette mélancolie immense et monotone |
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Qui m'ôte tout espoir et tout désir d'aimer. |
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Il évoque sans cesse une très longue allée |
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De platanes géants dépouillés à demi, |
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Dans laquelle une femme en grand deuil et voilée |
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S'avance lentement sur le gazon blêmi. |
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Ses longs vêtements noirs lui faisant un sillage |
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Traînent en bruissant dans le feuillage mort ; |
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Elle suit du regard la fuite d'un nuage |
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Sous le vent déjà froid et qui chasse du nord. |
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Elle songe à l'absent qui lui disait : « Je t'aime ! » |
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Et, sous le grand ciel bas qui n'a plus qu'un rayon, |
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S'aperçoit qu'avec la dernière chrysanthème |
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Hier a disparu le dernier papillon. |
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Elle chemine ainsi dans l'herbe qui se fane, |
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Bien lasse de vouloir, bien lasse de subir, |
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Et toujours sur ses pas les feuilles de platane |
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Tombent avec un bruit triste comme un soupir. |
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— En vain, pour dissiper ces images moroses, |
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J'invoque ma jeunesse et ce splendide été. |
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Je doute du soleil, je ne crois plus aux roses, |
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Et je vais le front bas, comme un homme hanté. |
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Et j'ai le cœur si plein d'automne et de veuvage |
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Que je rêve toujours, sous ce ciel pur et clair, |
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D'une figure en deuil dans un froid paysage |
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Et de feuilles tombant au premier vent d'hiver. |
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