Le Vieux Soulier |
A Jocelyn Bargoin
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EN mai, par une pure et chaude après-midi, |
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Je cheminais au bord du doux fleuve attiédi |
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Où se réfléchissait la fuite d'un nuage. |
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Je suivais lentement le chemin de halage |
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Tout en fleurs, qui descend en pente vers les eaux. |
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Des peupliers à droite, à gauche des roseaux ; |
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Devant moi, les détours de la rivière en marche |
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Et, fermant l'horizon, un pont d'une seule arche. |
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Le courant murmurait, en inclinant les joncs, |
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Et les poissons, avec leurs sauts et leurs plongeons, |
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Sans cesse le ridaient de grands cercles de moire. |
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Le loriot et la fauvette à tête noire |
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Se répondaient parmi les arbres en rideau ; |
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Et ces chansons des nids joyeux et ce bruit d'eau |
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Accompagnaient ma douce et lente flânerie. |
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Soudain, dans le gazon de la berge fleurie, |
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Parmi les boutons d'or qui criblaient le chemin, |
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J'aperçus à mes pieds, — premier vestige humain |
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Que j'eusse rencontré dans ce lieu solitaire, — |
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Sous l'herbe et se mêlant déjà presque à la terre, |
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Un soulier laissé là par quelque mendiant. |
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C'était un vieux soulier, sale, ignoble, effrayant, |
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Éculé du talon, bâillant de la semelle, |
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Laid comme la misère et sinistre comme elle, |
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Qui jadis fut sans doute usé par un soldat, |
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Puis, chez le savetier, bien qu'en piteux état, |
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Fut à quelque rôdeur vendu dans une échoppe ; |
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Un de ces vieux souliers qui font le tour d'Europe |
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Et qu'un jour, tout meurtri, sanglant, estropié, |
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Le pied ne quitte pas, mais qui quittent le pied. |
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Quel poème navrant dans cette morne épave ! |
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Le boulet du forçat ou le fer de l'esclave |
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Sont-ils plus lourds que toi, soulier du vagabond ? |
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Pourquoi t'a-t-on laissé sous cette arche de pont ? |
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L'eau doit être profonde ici ? Cette rivière |
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N'a-t-elle pas été mauvaise conseillère |
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Au voyageur si las et de si loin venu ? |
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Réponds ! S'en alla-t-il, en traînant son pied nu, |
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Mendier des sabots à la prochaine auberge ? |
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Ou bien, après t'avoir perdu sur cette berge, |
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Ce pauvre, abandonné même par ses haillons, |
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Est-il allé savoir au sein des tourbillons |
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Si l'on n'a plus besoin, quand on dort dans le fleuve, |
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De costume décent et de chaussure neuve ? |
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En vain je me défends du dégoût singulier |
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Que j'éprouve à l'aspect de ce mauvais soulier, |
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Trouvé sur mon chemin, tout seul, dans la campagne. |
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Il est infâme, il a l'air de venir du bagne ; |
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Il est rouge, l'averse ayant lavé le cuir ; |
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Et je rêve de meurtre, et j'entends quelqu'un fuir |
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Loin d'un homme râlant dans une rue obscure |
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Et dont les clous sanglants ont broyé la figure ! |
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Abominable objet sous mes pas rencontré, |
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Rebut du scélérat ou du désespéré, |
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Tu donnes le frisson. Tout en toi me rappelle, |
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Devant les fleurs, devant la nature si belle, |
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Devant les cieux où court le doux vent aromal, |
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Devant le bon soleil, l'éternité du mal. |
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Tu me dis devant eux, triste témoin sincère, |
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Que le monde est rempli de vice et de misère |
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Et que ceux dont les pieds saignent sur les chemins, |
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O malheur ! sont bien près d'ensanglanter leurs mains. |
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— Sois maudit, instrument de crime ou de torture ! |
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Mais qu'est-ce que cela peut faire à la nature ? |
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Voyez, il disparaît sous l'herbe des sillons ; |
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Hideux, il ne fait pas horreur aux papillons ; |
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La terre le reprend, il verdit sous la mousse, |
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Et dans le vieux soulier une fleur des champs pousse. |
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