| Aux amputés de la guerre |
| "Pour L'œuvre Des Amputés De La Guerre." |
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A quoi pensez-vous, ô drapeaux |
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De nos dernières citadelles, |
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Vous qui comptez plus de corbeaux |
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Dans notre ciel que d'hirondelles ? |
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A quoi penses-tu, laboureur, |
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Qui, dans un sillon de charrue, |
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Te détournes devant l'horreur |
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D'une tête humaine apparue ? |
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A quoi penses-tu, forgeron, |
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Quand ton marteau rive des chaînes ? |
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A quoi penses-tu, bûcheron, |
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En frappant au cœur les vieux chênes ? |
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La nuit, quand le vent désolé |
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Pousse au loin sa plainte éternelle, |
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Sur le rempart démantelé, |
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A quoi penses-tu, sentinelle ? |
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Et, sur vos gradins réguliers, |
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Vous, chère et prochaine espérance, |
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A quoi pensez-vous, écoliers, |
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Devant cette carte de France ? |
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— Car, hélas ! je sens que l'oubli |
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A suivi la paix revenue, |
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Que notre rancune a faibli, |
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Que la colère diminue. |
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Prenons-y garde… Les drapeaux |
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Se fanent, roulés sur la hampe ; |
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Et ce n'est pas dans le repos |
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Qu'une bonne haine se trempe. |
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Le serment contre ces maudits, |
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Il faut pourtant qu'il s'accomplisse ; |
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Et déjà des cœurs attiédis |
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La nature se fait complice. |
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Le printemps ne se souvient pas |
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Du deuil ni de l'affront suprême ; |
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Et sur la trace de leurs pas |
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Les fleurs ont repoussé quand même. |
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Le pampre grimpant rajeunit |
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La ruine qui croule et tombe, |
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Et la fauvette fait son nid |
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Dans le trou creusé par la bombe. |
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La haine est comme les remords : |
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Avec le temps elle nous quitte, |
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Et sur les tombeaux de nos morts |
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L'herbe est trop haute et croît trop vite ! |
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Mais vous êtes là, vous du moins, |
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Pour nous rafraîchir la mémoire, |
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O blessés, glorieux témoins |
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De leur effroyable victoire. |
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Défendez-nous, vous le pouvez, |
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Des molles langueurs corruptrices ; |
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Car les désastres éprouvés |
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Sont écrits dans vos cicatrices. |
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Amputés, ô tronçons humains, |
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Racontez-nous votre martyre, |
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Et de vos pauvres bras sans mains |
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Apprenez-nous à mieux maudire ! |
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