| L'Attente |
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À Auguste Vacquerie
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Au bout du vieux canal plein de mâts, juste en face |
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De l'Océan et dans la dernière maison, |
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Assise à sa fenêtre, et quelque temps qu'il fasse, |
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Elle se tient, les yeux fixés sur l'horizon. |
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Bien qu'elle ait la pâleur des éternels veuvages, |
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Sa robe est claire ; et bien que les soucis pesants |
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Aient sur ses traits flétris exercé leurs ravages, |
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Ses vêtements sont ceux des filles de seize ans. |
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Car depuis bien des jours, patiente vigie, |
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Dès l'instant où la mer bleuit dans le matin |
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Jusqu'à ce qu'elle soit par le couchant rougie, |
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Elle est assise là, regardant au lointain. |
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Chaque aurore elle voit une tardive étoile |
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S'éteindre, et chaque soir le soleil s'enfoncer |
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A cette place où doit reparaître la voile |
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Qu'elle vit là, jadis, pâlir et s'effacer. |
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Son cœur de fiancée, immuable et fidèle, |
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Attend toujours, certain de l'espoir partagé, |
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Loyal ; et rien en elle, aussi bien qu'autour d'elle, |
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Depuis dix ans qu'il est parti, rien n'a changé. |
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Les quelques doux vieillards qui lui rendent visite, |
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En la voyant avec ses bandeaux réguliers, |
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Son ruban mince où pend sa médaille bénite, |
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Son corsage à la vierge et ses petits souliers, |
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La croiraient une enfant ingénue et qui boude, |
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Si parfois ses doigts purs, ivoirins et tremblants, |
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Alors que sur sa main fiévreuse elle s'accoude, |
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Ne livraient le secret des premiers cheveux blancs. |
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Partout le souvenir de l'absent se rencontre |
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En mille objets fanés et déjà presque anciens |
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Cette lunette en cuivre est à lui, cette montre |
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Est la sienne, et ces vieux instruments sont les siens. |
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Il a laissé, de peur d'encombrer sa cabine, |
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Ces gros livres poudreux dans leur oubli profond, |
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Et c'est lui qui tua d'un coup de carabine |
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Le monstrueux lézard qui s'étale au plafond. |
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Ces mille riens, décor naïf de la muraille, |
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Naguère, il les a tous apportés de très loin. |
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Seule, comme un témoin inclément et qui raille, |
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Une carte navale est pendue en un coin ; |
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Sur le tableau jaunâtre, entre ses noires tringles, |
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Les vents et les courants se croisent à l'envi : |
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Et la succession des petites épingles |
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N'a pas marqué longtemps le voyage suivi. |
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Elle conduit jusqu'à la ligne tropicale |
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Le navire vainqueur du flux et du reflux, |
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Puis cesse brusquement à la dernière escale, |
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Celle d'où le marin, hélas ! n'écrivit plus. |
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Et ce point justement où sa trace s'arrête |
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Est celui qu'un burin savant fit le plus noir : |
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C'est l'obscur rendez-vous des flots où la tempête |
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Creuse un inexorable et profond entonnoir. |
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Mais elle ne voit pas le tableau redoutable |
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Et feuillette, l'esprit ailleurs, du bout des doigts, |
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Les planches d'un herbier éparses sur la table, |
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Fleurs pâles qu'il cueillit aux Indes autrefois. |
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Jusqu'au soir sa pensée extatique et sereine |
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Songe au chemin qu'il fait en mer pour revenir, |
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Ou parfois, évoquant des jours meilleurs, égrène |
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Le chapelet mystique et doux du souvenir ; |
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Et, quand sur l'Océan la nuit met son mystère, |
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Calme et fermant les yeux, elle rêve du chant |
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Des matelots joyeux d'apercevoir la terre, |
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Et d'un navire d'or dans le soleil couchant. |
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