| Enfants Trouvées |
| I |
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Dans les promenades publiques, |
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Les beaux dimanches, on peut voir |
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Passer, troupes mélancoliques, |
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Des petites filles en noir. |
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De loin, on croit des hirondelles : |
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Robes sombres et grands cols blancs ; |
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Et le vent met des frissons d'ailes |
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Dans les légers camails tremblants. |
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Mais quand, plus près des écolières, |
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On les voit se parler tout bas, |
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On songe aux étroites volières |
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Où les oiseaux ne chantent pas. |
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Près d'une sœur, qui les surveille |
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En dépêchant son chapelet, |
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Deux par deux, en bonnet de vieille, |
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Et les mains sous le mantelet, |
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Les cils baissés, tristes et laides, |
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Le front ignorant du baiser, |
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Elles vont voir, pauvres cœurs tièdes, |
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Les autres enfants s'amuser. |
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Les petites vont les premières ; |
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Mais leur regard discipliné |
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A perdu ses vives lumières |
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Et son bel azur étonné. |
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Les pieuses et les savantes |
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Ont un maintien plus glacial ; |
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Toutes ont des mains de servantes, |
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L'œil sournois et l'air trivial. |
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Car ces êtres sont de la race |
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Du vice et de la pauvreté, |
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Qui font les enfances sans grâce |
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Et les tristesses sans beauté. |
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| II |
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Les berceaux ont leurs destinées ! |
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Et vous ne les avez pas vus, |
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Les fronts de mères inclinées |
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Comme la Vierge sur Jésus. |
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Vos sombres âmes stupéfaites, |
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Enfants, ne se rappellent pas |
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La chambre joyeuse, les fêtes |
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Du premier cri, du premier pas, |
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La gambade faite en chemise |
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Sur le tapis, devant le feu, |
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La gaîté bruyante et permise, |
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Et l'aïeule qui gronde un peu. |
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— Pourtant ce qui vous fait, si jeunes, |
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Pareilles aux fleurs des prisons, |
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Ce ne sont ni les rudes jeûnes, |
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Ni les pénibles oraisons : |
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Ces graves filles, vos maîtresses, |
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Vous pouvez leur dire : « Ma sœur ! » |
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Sans amour tendre ni caresses, |
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Elles ont du moins la douceur ; |
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Une de ces vierges chrétiennes |
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Joint tous les jours, souvenez-vous, |
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Vos petites mains sous les siennes, |
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En vous tenant sur ses genoux ; |
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Et sa voix, bonne et familière, |
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Vous fait répéter chaque soir |
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Une belle et longue prière |
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Qui parle d'amour et d'espoir. |
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| III |
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Sombres enfants qui, sur ma route, |
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Allez, le front lourd et baissé, |
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Je crains que vous n'ayez le doute |
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Effrayant de votre passé ; |
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Que dans votre âme obscure, où monte |
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Le flot des vagues questions, |
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Vous ne sentiez frémir la honte, |
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Source des malédictions ; |
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Et que, par lueurs éphémères, |
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Votre esprit ne cherche à savoir |
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Si vraiment sont mortes vos mères, |
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Pour qu'on vous habille de noir ! |
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— Si ce doute est votre souffrance, |
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Ah ! que pour toujours le couvent |
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Dans la plus étroite ignorance |
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Mure votre cœur tout vivant ! |
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Que par les niaises pratiques |
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Et les dévotions d'autel, |
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Par le chant des fades cantiques |
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Et la lecture du missel, |
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Par la fatigue du cilice, |
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Par le chapelet récité, |
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A ce point votre âme s'emplisse |
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D'enfantine crédulité, |
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Que, ployant sous les disciplines |
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Et mortes avant le cercueil, |
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Vous vous sentiez bien orphelines |
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En voyant vos habits de deuil ! |
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