| III |
| Nostalgie parisienne |
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Bon Suisse expatrié, la tristesse te gagne, |
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Loin de ton Alpe blanche aux éternels hivers ; |
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Et tu songes alors aux prés de fleurs couverts, |
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À la corne du pâtre, au loin, dans la montagne. |
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Lassé parfois, je fuis la ville comme un bagne, |
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Et son ciel fin, miré dans la Seine aux flots verts. |
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Mais c’est là que mes yeux d’enfant se sont ouverts, |
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Et le mal du pays me prend, à la campagne. |
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Le vrai fils de Paris ne regrette pas moins |
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Le relent du pavé que, toi, l’odeur des foins. |
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Montagnard nostalgique, – il faut que tu le saches, – |
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Mon cœur, comme le tien, fidèle et casanier, |
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Souffre en exil, et l’air strident du fontainier |
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Me ferait fondre en pleurs ainsi qu’un Ranz des Vaches. |
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