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Quand on rentre, le soir, par la cité déserte, |
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Regardant sur la boue humide, grasse et verte, |
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Les longs sillons du gaz tous les jours moins nombreux, |
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Souvent un chien perdu, tout crotté, morne, affreux, |
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Un vrai chien de faubourg, que son trop pauvre maître |
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Chassa d’un coup de pied en le pleurant peut-être, |
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Attache à vos talons obstinément son nez |
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Et vous lance un regard si vous vous retournez. |
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Quel regard ! long, craintif, tout chargé de caresse, |
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Touchant comme un regard de pauvre ou de maîtresse, |
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Mais sans espoir pourtant, avec cet air douteux |
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De femme dédaignée et de pauvre honteux. |
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Si vous vous arrêtez, il s’arrête, et, timide, |
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Agite faiblement sa queue au poil humide. |
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Sachant bien que son sort en vous est débattu, |
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Il semble dire : – Allons, emmène-moi, veux-tu ? |
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On est ému, pourtant on manque de courage ; |
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On est pauvre soi-même, on a peur de la rage, |
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Enfin, mauvais, on fait la mine de lever |
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Sa canne, on dit au chien : « Veux-tu bien te sauver ! » |
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Et, tout penaud, il va faire son offre à d’autres. |
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La sinistre rencontre ! et quels temps sont les nôtres ! |
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Et quel mal nous ont fait ces féroces Prussiens, |
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Que les plus pauvres gens abandonnent leurs chiens |
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Et que, distrait du deuil public, il faille encore |
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Plaindre ces animaux dont le regard implore ! |
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