| II |
| Décembre |
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Le hibou parmi les décombres |
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Hurle, et Décembre va finir ; |
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Et le douloureux souvenir |
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Sur ton cœur jette encor ses ombres. |
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Le vol de ces jours que tu nombres, |
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L’aurais-tu voulu retenir ? |
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Combien seront, dans l’avenir, |
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Brillants et purs ; et combien, sombres ? |
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Laisse donc les ans s’épuiser. |
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Que de larmes pour un baiser, |
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Que d’épines pour une rose ! |
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Le temps qui s’écoule fait bien ; |
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Et mourir ne doit être rien, |
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Puisque vivre est si peu de chose. |
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