| II |
| Avril |
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Lorsqu’un homme n’a pas d’amour, |
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Rien du printemps ne l’intéresse ; |
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Il voit même sans allégresse, |
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Hirondelles, votre retour ; |
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Et, devant vos troupes légères |
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Qui traversent le ciel du soir, |
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Il songe que d’aucun espoir |
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Vous n’êtes pour lui messagères. |
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Chez moi ce spleen a trop duré, |
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Et quand je voyais dans les nues |
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Les hirondelles revenues, |
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Chaque printemps, j’ai bien pleuré. |
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Mais, depuis que toute ma vie |
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A subi ton charme subtil, |
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Mignonne, aux promesses d’Avril |
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Je m’abandonne et me confie. |
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Depuis qu’un regard bien-aimé |
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A fait refleurir tout mon être, |
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Je vous attends à ma fenêtre, |
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Chères voyageuses de Mai. |
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Venez, venez vite, hirondelles, |
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Repeupler l’azur calme et doux, |
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Car mon désir qui va vers vous |
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S’accuse de n’avoir pas d’ailes. |
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