| II |
| La mémoire |
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Souvent, lorsque la main sur les yeux, je médite, |
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Elle m’apparaît, svelte et la tête petite, |
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Avec ses blonds cheveux coupés courts sur le front. |
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Trouverai-je jamais des mots qui la peindront, |
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La chère vision que malgré moi j’ai fuie ? |
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Qu’est auprès de son teint la rose après la pluie ? |
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Peut-on comparer même au chant du bengali |
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Son exotique accent, si clair et si joli ? |
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Est-il une grenade entr’ouverte qui rende |
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L’incarnat de sa bouche adorablement grande ? |
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Oui, les astres sont purs, mais aucun dans les cieux, |
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Aucun n’est éclatant et pur comme ses yeux ; |
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Et l’antilope errant sous le taillis humide |
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N’a pas ce long regard lumineux et timide. |
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Ah ! devant tant de grâce et de charme innocent, |
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Le poète qui veut décrire est impuissant ; |
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Mais l’amant peut du moins s’écrier : « Sois bénie, |
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Ô faculté sublime à l’égal du génie, |
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Mémoire, qui me rends son sourire et sa voix, |
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Et qui fais qu’exilé loin d’elle, je la vois ! » |
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