| II |
| Le rêve du poète |
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Ce serait sur les bords de la Seine. Je vois |
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Notre chalet, voilé par un bouquet de bois. |
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Un hamac au jardin, un bateau sur le fleuve. |
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Pas d’autre compagnon qu’un chien de Terre-Neuve |
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Qu’elle aimerait et dont je serais bien jaloux. |
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Des faïences à fleurs pendraient après des clous ; |
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Puis beaucoup de chapeaux de paille et des ombrelles. |
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Sous leurs papiers chinois les murs seraient si frêles |
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Que même, en travaillant, à travers la cloison |
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Je l’entendrais toujours errer par la maison |
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Et traîner dans l’étroit escalier sa pantoufle. |
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Les miroirs de ma chambre auraient senti son souffle |
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Et souvent réfléchi son visage, charmés. |
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Elle aurait effleuré tout de ses doigts aimés. |
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Et ces bruits, ces reflets, ces parfums, venant d’elle, |
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Ne me permettraient pas d’être une heure infidèle. |
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Enfin, quand, poursuivant un vers capricieux, |
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Je serais là, pensif et la main sur les yeux, |
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Elle viendrait, sachant pourtant que c’est un crime, |
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Pour lire mon poème et me souffler ma rime, |
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Derrière moi, sans bruit, sur la pointe des pieds. |
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Moi, qui ne veux pas voir mes secrets épiés, |
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Je me retournerais avec un air farouche ; |
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Mais son gentil baiser me fermerait la bouche. |
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– Et dans les bois voisins, inondés de rayons, |
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Précédés du gros chien, nous nous promènerions, |
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Moi, vêtu de coutil, elle, en toilette blanche, |
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Et j’envelopperais sa taille, et sous sa manche |
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Ma main caresserait la rondeur de son bras. |
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On ferait des bouquets, et, quand nous serions las |
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On rejoindrait, toujours suivis du chien qui jappe, |
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La table mise, avec des roses sur la nappe, |
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Près du bosquet criblé par le soleil couchant ; |
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Et, tout en s’envoyant des baisers en mangeant, |
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Tout en s’interrompant pour se dire : Je t’aime ! |
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On assaisonnerait des fraises à la crème, |
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Et l’on bavarderait comme des étourdis |
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Jusqu’à ce que la nuit descende… |
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Jusqu’à ce que la nuit descende… – Ô Paradis ! |
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