| BLENNORRHAGIE |
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DIEUX ! Qu’il a l'air farouche et qu’il fait mal à voir ! |
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Écumant et meurtri comme un loup pris au piège. |
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En ses flancs déchirés grince un fer de rasoir. |
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Qui l’abreuve ? Chopart. Et qui le nourrit ? Mège. |
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Eux cependant, blottis au fond du suspensoir |
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Dont le souple réseau les berce et les protège, |
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Pareils à deux oiseaux frileux, fuyant la neige, |
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Ils reposent, et rien n’émeut leur nonchaloir. |
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Ne rappellent-ils pas, tant leur retraite est douce, |
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Acis et Galatée endormis sur la mousse |
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Dans la grotte qui vit leurs amours ; et, sur eux, |
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La main crispée au sol, le Cyclope hideux |
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Penchant son œil unique, où la rage impuissante |
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Lentement fait couler une larme brûlante ? |
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