| LANGUE FUMÉE |
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A M…, par colis postal.
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PAS d'aube. Le soleil surgit. Il illumine |
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Les grèves de Mannâr et les flots attiédis. |
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Noirs démons oubliés dans ces verts paradis, |
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Les Cinghalais, gagnant quelque roche marine, |
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S’élancent dans l’abîme où dort là pintadine. |
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Sous le faix du butin ils nagent, alourdis ; |
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Puis, dans la chair nacrée ouvrant leurs doigts hardis. |
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De son écrin vivant tirent la perle fine. |
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Je suis, par le courage, à ces pêcheurs pareil. |
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Des hauteurs de Paris plongeant dans la province. |
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Où je ne puis revoir, hélas ! qu’en mon sommeil, |
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Monselet pourléchant sa double badigoince. |
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J’arrache au goufre amer un trésor sans rival ; |
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Cette langue signée Aubelle-Méneval. |
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(DIJON)
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