| LES GAUDES |
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AUX sommets du Jura le ciel pâlit à peine. |
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L’oiseau n’a pas encor quitté l’abri des bois, |
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Et déjà, s’échappant du front des humbles toits, |
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La fumée en flots gris se répand sur la plaine. |
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Levée avant le jour et tournant le fuseau, |
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La mère est là, veillant, près du feu qui pétille. |
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Sur la marmite où chante et s’épaissit dans l’eau |
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Le maïs blond, régal de la jeune famille. |
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A son appel, voilà les enfants réunis ; |
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Et c’est plaisir de voir leurs museaux réjouis |
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Baignés dans la vapeur de leurs assiettes chaudes. |
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Puis dans les prés, où l’aube éclaire leur chemin, |
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S’en vont, poussant les bœufs, une perche à la main, |
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Les petits Francs-Comtois tout barbouillés de gaudes. |
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