| PHTHIRIASE |
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ROME va s’endormir aux pieds d’un nouveau maître. |
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En ce jour, aux sons clairs envolés de l’airain, |
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Le pape Sixte a mis sur son front souverain |
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La couronne du roi, du guerrier et du prêtre. |
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Pensif il est assis à la haute fenêtre |
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Et goûte la fraîcheur du soir dans l’air serein. |
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Or, la mystique voix d’un Phthirius pèlerin, |
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Dans un prurit dont la caresse le pénètre. |
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Monte, reconnaissante, et dit : « O mon appui ! |
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« Te souvient-il des temps lointains où, pauvres hères, |
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« Nous gardions les troupeaux en traînant nos misères, |
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« Nous, que le monde acclame et révère aujourd’hui ? |
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« Ah ! fût-il mille fois plus qu’Hercule robuste, |
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« Nul ne m’arrachera de ta personne auguste ! » |
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