| MASSAGE |
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DANS les nuits sans sommeil l’amour vous a blêmie |
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Et vos chairs ont perdu leur tonus, ô ma sœur ! |
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Maintenant il vous faut confier au masseur |
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Les trésors alanguis de votre anatomie. |
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Ointes d’une huile ambrée, effort de la chimie. |
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Ses mains, en qui la force épouse la douceur. |
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Pressent le grand-dorsal, malaxent l’extenseur. |
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Pour des combats nouveaux vous voilà raffermie. |
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Jadis votre docteur, plein de calme aujourd’hui. |
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Massait fougueusement sur des lits de pervenches . |
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Il opère à présent pour le compte d’autrui. |
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Tel, plongeant ses bras nus au sein des pâtes blanches. |
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Le gindre enfariné, dévêtu jusqu’aux hanches. |
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Pétrit des petits pains — qui ne sont pas pour lui. |
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