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Du patronage il faut chanter la fête : |
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A votre tour, Saint-Joseph, aujourd’hui |
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Qu’à vous louer ici chacun s’apprête ! |
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Chacun de nous en vous trouve un appui. |
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Celui qu’on vit jadis en Galilée, |
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Benin mari, s’endormir en son lit, |
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Quand près de lui Marie, un peu troublée, |
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Dévotement cachait le Saint-Esprit, |
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N’est point le saint qu’aujourd’hui ma voix chante ; |
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J’aime l’hymen, mais je hais un mari, |
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Qui, sourd aux vœux d’une beauté touchante, |
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Dort aux transports d’un cœur qui le trahit. |
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Que l’innocent, armé de sa verloppe, |
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Joigne sans art les ais mal assortis |
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Du vieux sapin qui forme son échoppe, |
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J’en suis fâché : les grâces et les ris, |
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Par cette fente en sa couche introduits, |
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Des doux plaisirs allumeront l’amorce ; |
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Et son honneur, par le ciel compromis, |
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Piteusement reçoit plus d’un entorse. |
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Quoiqu’en ce monde il soit plus d’un Joseph, |
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Au vieux patron le mien point ne ressemble ; |
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De son honneur il a gardé la clef ; |
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Cornes au front pour lui font triste ensemble ; |
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Il n’est besoin, quand l’amour éveillé |
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Des voluptés ouvre l’ardente coupe, |
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Qu’un doux pigeon tout à coup révélé |
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Entre les draps se glisse et monte en poupe ; |
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Il n’est pour lui d’esprit si merveilleux, |
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Qu’il ne surpasse en exploits amoureux ; |
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Prompt sans désirs, il n’attend point qu’un autre |
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Cueille en son lieu la rose du plaisir ; |
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L’amour n’a point de plus ardent apôtre, |
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Et l’amitié de plus noble visir. |
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Chantons en chœur, amis, chantons la fête |
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De ce Joseph pour nous si précieux ; |
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Qu’à le louer chacun de nous s’apprête, |
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Qu’un gai refrain charme ce jour heureux. |
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Docile aux vœux de son cœur éperdu |
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Amour pour lui fait de plus doux miracles, |
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Entre ses mains son arc toujours tendu, |
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D’un trait brûlant, perce tous les obstacles ; |
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Et nul oiseau par l’amour alléché |
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N’est en son lit entre deux draps couché, |
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Sinon l’oiseau qui, d’une aile légère, |
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Message au bec, court au sein des hasards, |
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De Cythérée aimable messagère, |
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Porter au loin un billet doux à Mars ; |
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Ou bien aussi le maître de l’aurore, |
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Qui, fier des feux dont son front se décore, |
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Avec orgueil chante, au sein de sa cour, |
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Les longs transports de son prodigue amour ; |
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Ou bien l’oiseau que le bon La Fontaine |
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Met dans les mains de certaine beauté, |
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Quand tout à coup, de soupçons agité, |
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Auprès du lit où la belle incertaine |
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Rêve l’amour dont la réalité |
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Naguère encor parfumait son haleine ; |
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Mère en courroux et respirant à peine, |
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Paraît et voit, dans ce simple appareil |
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De deux amans que charme le sommeil, |
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Sa fille aux bras d’un superbe jeune homme, |
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Beau comme Adam avant qu’il eût mangé |
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Le pépin vert de la première pomme ; |
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Et près de lui, côte à côte rangés, |
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Les charmes nus de sa fille endormie, |
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Rêvant d’amour, d’espoir et d’insomnie. |
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