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Chaulieu, disciple d’Épicure, |
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Et des grâces heureux amant, |
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Quand tu chantais si tendrement |
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Ces vers, enfans de la nature, |
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Qui t’inspirait ? le sentiment. |
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O toi, qui veux suivre ses traces, |
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Abbé galant et délicat, |
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Dont les pinceaux donnent aux grâces, |
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Cet air coquet de ton état, |
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Qui t’inspire cette finesse, |
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Ces traits choisis, cet agrément, |
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Qui voilent le raisonnement, |
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Et font badiner la tendresse ? |
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Tu me réponds : le sentiment. |
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Mais viens sur la verte fougère |
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Voir folâtrer cette bergère ; |
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Quelle tendre simplicité ! |
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Son amour lui sert de parure ; |
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Il rend touchante sa beauté ; |
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On la prendrait pour la nature |
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Sous les traits de la volupté. |
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Ne dis-tu pas : telle est la muse |
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De Chaulieu, cet aimable auteur ; |
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Il me touche, lorsqu’il m’amuse ; |
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Son esprit ne parle qu’au cœur. |
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S’il tient en main sa tasse pleine, |
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Il est Bacchus, je suis Silène. |
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Lorsque sur les lèvres d’Iris, |
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Il cueille ces baisers humides, |
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Dont les plaisirs vifs et perfides |
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Suspendent tous les sens surpris, |
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Et livrent les nymphes timides |
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A leurs satyres enhardis, |
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Mon âme s’enivre avec elle, |
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Des torrens de sa volupté. |
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Je songe… Plus d’une beauté |
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Sait les nuits que je me rappelle. |
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S’il cesse d’être Anacréon, |
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Pour s’instruire chez Épicure, |
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Il détruit la demeure obcure |
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Où l’erreur voyait l’Achéron. |
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A sa voix mon cœur se rassure, |
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Et mes plaisirs bravent Pluton. |
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Plus froid, éblouis davantage ; |
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Bernis, je vois dans ton ouvrage |
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Autant d’éclat et moins d’appas ; |
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Ton esprit obtient mon suffrage, |
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Mais mon cœur ne le donne pas. |
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Ta muse est l’adroite coquette |
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Qui sait placer un agrément, |
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Faire jouer un diamant, |
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Femme adorable, un peu caillette, |
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Toujours en habit arrangé, |
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Possédant l’art de la toilette, |
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Et redoutant le négligé. |
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