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Nobles enfans des arts, vous que la gloire enflamme, |
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Qui, soigneux d’agrandir, de féconder votre âme, |
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Ajoutez en silence à ses trésors divers, |
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Pour la produire un jour aux yeux de l’univers : |
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Qui d’entre vous n’aspire à cet honneur suprême, |
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De servir les mortels en s’éclairant soi-même ? |
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Laissez-moi contempler vos devoirs, vos destins, |
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Tous les droits que sur vous le ciel donne aux humains. |
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Ce sont vos sentimens que ma bouche répète ; |
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Ils méritaient sans doute un plus digne interprète. |
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Ah ! que ne puis-je au moins, retraçant leur grandeur, |
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Les peindre à tous les yeux, comme ils sont dans mon cœur ! |
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Quelle est de ces rivaux l’ambition sublime ? |
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Dans leurs travaux heureux quel espoir les anime ? |
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C’est ce noble désir d’éclairer nos esprits, |
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De porter la vertu dans nos cœurs attendris ; |
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Mais ce droit n’appartient qu’au mortel qu’elle inspire : |
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Lui seul peut sur notre âme exercer cet empire, |
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Lui seul dans notre sein lance des traits brûlans. |
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L’école des vertus est celle des talens ; |
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Plus l’âme est courageuse et plus elle est sensible ; |
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L’esprit reçoit de l’âme une force invincible ; |
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Chaque vertu nouvelle ajoute à sa vigueur. |
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Courez à votre ami qu’opprime le malheur ; |
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Par des soins généreux réveillez son courage, |
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Et des vertus ensuite allez tracer l’image. |
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Je les vois, respirant sous vos hardis pinceaux, |
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D’un charme inexprimable animer vos tableaux. |
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Vertu, sans vous aimer, quel mortel peut vous peindre ? |
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S’il en existe un seul, ô Dieu ! qu’il est à plaindre ! |
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Sans cesse, en contemplant vos traits majestueux, |
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Devant son propre ouvrage il baissera les yeux ; |
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En s’immortalisant, il flétrit sa mémoire, |
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Et consacre sa honte aux fastes de la gloire. |
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Mais de ces sentimens qui peut vous animer ? |
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Dans votre âme à jamais comment les imprimer ? |
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Sera-ce en les portant dans un monde frivole ? |
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A d’absurdes égards il faut qu’on les immole. |
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Pourriez-vous soutenir, sans dégrader vos mœurs, |
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Le choc des préjugés, des vices, des erreurs, |
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Dont la foule en tout temps vous assiége et vous presse ? |
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Fuyez : qu’attendez-vous ? une vaine richesse ? |
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Ce vil présent du sort serait trop acheté ; |
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Vos cœurs perdaient, hélas ! leur sensibilité, |
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Cette austère hauteur, ce courage inflexible |
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Qui porte un jugement sévère, incorruptible, |
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A l’homme, aux actions marque leur juste prix, |
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Et par la vérité subjugue les esprits. |
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Quel est ce malheureux qui d’un encens coupable |
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Fatigue lâchement un mortel méprisable ? |
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Ose-t-il dispenser, de ses vénables mains, |
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Ce trésor précieux, l’estime des humains ? |
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Mes amis, jurons tous, dans ce temple où nous sommes, |
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De ne point avilir l’art de parler aux hommes, |
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De faire devant nous marcher la vérité, |
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De ne mentir jamais à la postérité, |
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De pouvoir dire un jour à cet arbitre auguste : |
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Jugez sur notre foi, votre arrêt sera juste. |
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C’est alors que l’on peut, par d’utiles écrits, |
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| 60 |
Des mortels incertains diriger les esprits. |
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Opinion, nos goûts, nos mœurs, sont ton ouvrage, |
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Dieu t’a soumis le monde, et te soumet au sage ; |
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Du fond de sa retraite il t’impose des lois ; |
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Tu marchais au hasard ; il te guide à son choix ; |
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| 65 |
Avec la vérité sa voix d’intelligence |
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Fonde, affermit, combat, renverse ta puissance. |
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Grands hommes, c’est à vous d’exercer son pouvoir ; |
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Notre cœur appartient à qui sait l’émouvoir ; |
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Vous avez de l’erreur détruit la tyrannie : |
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L’univers a changé devant votre génie. |
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Souvent à notre insu votre âme vit en nous, |
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Et la raison d’un seul est la raison de tous. |
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Laissez frémir la haine, et l’erreur, et l’envie ; |
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Détruire un préjugé, c’est servir sa patrie. |
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| 75 |
La vérité défend le trône et les autels, |
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Et la fille des cieux ne peut nuire aux mortels, |
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Elle émousse les traits de l’ardent fanatisme, |
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Des tyrans de l’esprit combat le despotisme ; |
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Jusqu’au milieu des cours elle va quelquefois |
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| 80 |
Démentir les flatteurs et détromper les rois. |
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Mais souvent, dans un siècle où l’on craint la lumière, |
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Le génie opprimé rampe dans la poussière ; |
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L’orgueil intolérant en prive l’univers ; |
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On le hait, on l’accable, on lui donne des fers : |
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| 85 |
On défend la pensée au seul être qui pense. |
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Vous qui des souverains partagez la puissance, |
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S’il est un vrai talent, par le sort opprimé, |
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Qui, faute d’un regard, languisse inanimé ; |
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Craignez de l’avenir la terrible sentence ; |
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| 90 |
Mais, non : votre pays vous a jugé d’avance. |
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Ah ! si vous ignorez le prix des vrais talens, |
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Demandez-le à ces rois dont les soins vigilans, |
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Arrachant cette plante à son climat stérile, |
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Feront germer ses fruits sur un sol plus fertile. |
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| 95 |
Mais il reste un espoir aux talens méconnus : |
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C’est de répandre au moins l’exemple des vertus ; |
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Cette gloire est certaine, et ne craint point d’outrage. |
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L’exemple des vertus est la dette du sage ; |
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Ses écrits sont un don fait à l’humanité. |
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| 100 |
Que le mortel sensible, épris de leur beauté, |
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Las de voir des cœurs morts, leurs vices, leur bassesse, |
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Dans ces fiers monumens retrouvant sa noblesse, |
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Contemple avec transport les traits de sa grandeur, |
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Et cherche un doux asile auprès de votre cœur. |
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| 105 |
Eh bien ! il faudra donc, dans cette lice immense, |
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Fatiguer, tourmenter ma pénible existence. |
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Pourquoi ? pour embrasser une ombre qui s’enfuit, |
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Désespère à la fois celui qui la poursuit, |
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Celui qu’elle a trompé, celui qui la possède ! |
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| 110 |
Cruelle illusion, qui m’échappe et m’obsède, |
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Qu’à travers mille écueils il me faudra chercher, |
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Que, jusque dans mes bras, on viendra m’arracher ! |
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Heureux du moins, heureux, si la haine et l’envie, |
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Complices de ma mort et bourreaux de ma vie, |
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| 115 |
Souffrent que sur ma cendre on sème quelques fleurs, |
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Qui croissent auprès d’elle, et naissent quand je meurs ! |
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Dieu ! qu’entens-je ? est-ce ainsi qu’on parle de la gloire ? |
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S’élever par son âme, ennoblir sa mémoire, |
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Créer un nom fameux triomphant de la mort, |
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Que tout cœur né sensible entend avec transport ; |
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Des vertus, des talens présenter l’assemblage |
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A nos regards charmés d’une si belle image ! |
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Amis, la gloire existe, et ses droits sont certains. |
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Quand Dieu créa la terre et forma les humains, |
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| 125 |
Il fit naître la gloire, ainsi que lui féconde, |
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Lui commanda d’instruire et d’embellir le monde, |
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De mesurer les cieux, de subjuguer les mers, |
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Et lui commit le soin d’achever l’univers. |
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Que parlez-vous ici de fleurs sur votre cendre ? |
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| 130 |
Sont-ce les seuls tributs que vous devez attendre ? |
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La gloire est-elle ingrate ? et ne la vois-je pas, |
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Quand vous marchez vers elle, accourir dans vos bras ? |
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Ce sentiment si prompt d’involontaire estime, |
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Qu’arrachent les talens, que leur aspect imprime, |
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| 135 |
Que l’or ni les grandeurs n’excitent point en nous, |
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N’est-il pas votre bien ? n’est-il pas fait pour vous ? |
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Répandre avec chaleur son active pensée, |
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C’est la grandeur de l’âme au dehors annoncée, |
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Par des signes certains offerte à tous les yeux. |
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| 140 |
Arrachez, déchirez le voile injurieux, |
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Dont le sort veut couvrir cette empreinte divine, |
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Qui d’une âme choisie atteste l’origine. |
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Il faut juger les cœurs sans peser les destins : |
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Épictète est par l’âme égal aux Antonins. |
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| 145 |
Les beaux arts sont de tous l’immortel héritage ; |
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Tous ont sur cet autel présenté leur hommage. |
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Voyez ce Richelieu, ce fier vengeur des lis, |
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Tonnant autour du trône où son maître est assis ; |
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Il dispute à la fois, et d’une ardeur pareille, |
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| 150 |
L’Alsace à l’empereur, et le Cid à Corneille. |
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Ah ! vous m’ouvrez les yeux, vous entraînez mes pas. |
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Mais, quoi ! tous ces écueils, ces malheurs, ces combats ! |
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La haine qui se tait ! la basse calomnie |
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Sans cesse repoussée et sans cesse impunie ! |
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| 155 |
L’homme vil et puissant qui, pour percer mon cœur, |
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D’une main subalterne achète la fureur ! |
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Eh bien ! que craignez-vous ? Un bras plus redoutable |
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Vous couvre d’une égide auguste, impénétrable. |
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Le jugement public : voilà votre vengeur, |
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| 160 |
Votre ami, votre appui, votre consolateur ; |
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Je le vois vous conduire au fond d’un sanctuaire, |
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Dont rien ne brisera l’invincible barrière. |
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Sous ce puissant abri, placez-vous par vos mœurs. |
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C’est là qu’on peut braver les absurdes rumeurs, |
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| 165 |
De l’orgueil forcené la vengeance hautaine, |
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Voir en pitié la rage, et sourire à la haine. |
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Ah ! plutôt saisissons un espoir plus heureux : |
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Il est, il est encor des mortels généreux |
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Dont l’amitié touchante, active et courageuse |
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| 170 |
Défendra hautement votre vie orageuse, |
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Soutiendra les assauts du superbe oppresseur, |
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Et sera de vos jours l’orgueil et la douceur. |
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Quel prix plus glorieux ? que faut-il davantage ? |
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J’embrasse avec transport ce fortuné présage ; |
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| 175 |
Mais l’avoûrai-je enfin ? il me faut un bonheur |
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Qui s’attache à mon être, et qui tienne à mon cœur. |
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Eh ! ne l’avez-vous pas ? quoi donc ! cette âme immense |
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Qui sait trouver en soi sa plus vive existence, |
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Qui tend tous ses ressorts, qui s’agite en tous sens, |
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| 180 |
Qui voudrait même en vain réprimer ses élans, |
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De ses propres plaisirs n’est-elle pas la mère ? |
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Ces morts, dont la raison nous guide et nous éclaire, |
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Ne vont-ils pas dans nous verser leurs sentimens, |
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De leurs cœurs enflammés rapides mouvemens ? |
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| 185 |
S’emparer de leur âme et l’égaler peut-être, |
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Fixer, éterniser chaque instant de son être, |
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Est-il un sort plus doux, un plaisir plus touchant ? |
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Conserve-moi, grand dieu ! le fortuné penchant |
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Qui place dans moi seul mon bonheur, ma richesse, |
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| 190 |
M’arrache aux passions d’une ardente jeunesse, |
12 |
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Et trompant de mon cœur la sensibilité, |
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De ses feux sans péril nourrit l’activité. |
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Tout n’appartient-il pas au mortel né sensible ? |
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Il est de l’univers possesseur invisible ; |
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| 195 |
Il va, de tous les arts, par un heureux larcin, |
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Dérober les trésors, les renferme en son sein : |
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Tout est vivant pour lui ; son âme active et pure |
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Existe dans chaque être et remplit la nature, |
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Partout de son bonheur va saisir l’aliment, |
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| 200 |
Le dévore et s’enfuit avec un sentiment. |
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Un autre don du ciel ornera votre vie. |
12 |
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Imagination, compagne du génie, |
12 |
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Toi, dont la main brillante et prodigue de fleurs |
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Étend sur l’univers tes riantes couleurs ! |
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| 205 |
Le génie entouré de tes heureux prestiges, |
12 |
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Sous tes yeux, à ta voix enfante des prodiges. |
12 |
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Sur ton aile rapide il vole dans les cieux, |
12 |
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Embrasse d’un coup d’œil tous les temps, tous les lieux ; |
12 |
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Des empires détruits il revoit l’origine, |
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| 210 |
Le choc de leurs destins, leur grandeur, leur ruine ; |
12 |
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Parcourt avidement tous ces tableaux divers |
12 |
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Qu’aux regards des mortels les siècles ont offerts, |
12 |
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La nature et ses jeux, ses travaux, ses caprices, |
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Miracles échappés à ses mains créatrices, |
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| 215 |
Le combat et l’accord de tous les élémens, |
12 |
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Le sillon de l’éclair et la fuite des vents. |
12 |
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Voici l’instant propice ; il s’agite, il s’enflamme ; |
12 |
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Un nouvel univers va sortir de son âme : |
12 |
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De ce monde nouveau les élémens pressés |
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| 220 |
D’abord sont au hasard et sans ordre entassés : |
12 |
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L’imagination plane sur cet abîme ; |
12 |
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Le cahos fuit, tout naît, chaque germe s’anime ; |
12 |
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L’esprit actif et prompt, dans un rapide élan, |
12 |
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Du monde qu’il médite a dessiné le plan ; |
12 |
| 225 |
Tout s’arrange : l’idée informe, languissante, |
12 |
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Appelle autour de soi l’image obéissante : |
12 |
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Soudain l’image accourt, et par d’heureux accords, |
12 |
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Vient s’unir à l’idée, et lui donner un corps. |
12 |
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Tous les traits sont marqués ; les couleurs s’assortissent ; |
12 |
| 230 |
Sous de rians pinceaux les êtres s’embellissent, |
12 |
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Et placés avec art, contrastés avec choix, |
12 |
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Sous l’œil du créateur se pressent à la fois. |
12 |
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Il frémit, il palpite ; et son âme ravie |
12 |
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Sent l’ivresse sublime et l’orgueil du génie. |
12 |
| 235 |
Eh bien ! avec ce sens, cet instinct merveilleux, |
12 |
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Pouvez-vous, sans rougir, vous croire malheureux ? |
12 |
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Ah ! bénissez plutôt ce fortuné partage : |
12 |
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Aux vertus à jamais consacrez en l’usage. |
12 |
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Vivez pour la patrie et pour l’humanité, |
12 |
| 240 |
Pour l’amitié, la gloire et la postérité ; |
12 |
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De vos cœurs avec soin défendez la noblesse ; |
12 |
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D’un sentiment jaloux repoussez la bassesse : |
12 |
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Chérissons le rival qui peut nous surpasser : |
12 |
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Montrez-moi mon vainqueur, et je cours l’embrasser. |
12 |
| 245 |
De la lice à l’envi franchissez la barrière, |
12 |
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Et vous direz un jour, au bout de la carrière : |
12 |
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« Le destin m’opprimait, et moi, je l’ai vaincu ; |
12 |
|
J’ai senti l’existence, et mon cœur a vécu. » |
12 |
