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Désir de fille est un feu qui dévore, |
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Désir de nonne est cent fois pis encore, |
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A dit certain auteur |
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D’immortelle mémoire. |
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Des recluses surtout il connaissait le cœur, |
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Son enthousiasme heureux, sa brûlante ferveur ; |
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Et quiconque lira cette pieuse histoire, |
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Va s’écrier avec notre docteur : |
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Désir de fille est un feu qui dévore, |
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Désir de nonne est cent fois pis encore. |
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Une belle au cœur tendre, à l’œil étincelant, |
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Victime de ses vœux et d’un père tyran, |
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Gémissait, sous la guimpe, au fond d’une province. |
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Son époux lui laissait, consolateur trop mince, |
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Et de bien tristes jours et de plus tristes nuits ; |
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Sur son front la jonquille attestait ses ennuis. |
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Heureusement pour notre prisonnière, |
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Une pensionnaire |
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Qu’embellissent déjà deux lustres et trois ans, |
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Doit attendre, au moutier, que deux ou trois printemps, |
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Caressant ses attraits de leur aile fleurie, |
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Peignent en incarnat |
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Certain petit bouton encor trop délicat, |
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L’entrouvent au désir, à l’amour, à la vie. |
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L’hymen le guette, armé de son contrat. |
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Cependant à ce dieu on taillait de l’ouvrage ; |
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Car, comptant chaque jour dix larcins par ses doigts, |
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La nonne lui soufflait les trois quarts de ses droits. |
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Souffler n’est pas jouer, va s’écrier un sage. |
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Ne nous amusons pas à ces distinctions ; |
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Trop heureux le mortel qui vit d’illusions ! |
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Enfin un réel mariage |
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Vient livrer la nonnette aux ennuis du veuvage. |
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Elle pleure, gémit ; |
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Se mort les doigts, enrage ; |
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Et puis en fille sage, |
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Elle prend à l’écart son Élise et lui dit : |
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« Ah ! du moins, jurez-moi de m’envoyer l’image |
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Du trait toujours vainqueur, |
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Qui doit…. Son front se couvre de rougeur… |
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Sa langue s’embarrasse… Admirons tous la nonne ; |
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Elle n’ose nommer le séduisant bijou, |
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Dont en grâce, jadis, toute honnête matronne |
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Ornait publiquement l’albâtre de son cou ; |
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Mais on l’a devinée, et son trouble s’appaise. |
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De l’emplette, à Paris, on charge une Marton. |
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Le marchand dit : « Ce bijou, le veut-on |
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A l’espagnole, ou bien à la française ? |
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A l’espagnole courts, ils brillent en grosseur ; |
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Minces à la française, ils brillent en longueur. |
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A cette question, l’acquéreuse indécise |
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N’ose risquer son goût, crainte d’une méprise. |
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La bonne amie à la recluse écrit, |
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Et voici mot pour mot ce qu’elle répondit : |
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« S’il faut sur ton cadeau parler avec franchise, |
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C’est dans le goût français surtout qu’il me plaira ; |
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Mais pour Dieu, mon enfant, dis qu’on l’espagnolise, |
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Autant que faire se pourra. » |
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