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Que de sots renommés pour l’esprit, pour le goût, |
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N’ont eu que des grands airs, du jargon, de l’audace ! |
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C’est ainsi qu’autrefois maint courtisan surtout |
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Cachait bien peu de fond sous beaucoup de surface. |
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Nous avons tous connu le célèbre Milfleur, |
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Né, comme ses ayeux, duc, riche et connaisseur ; |
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Il devait des talens se montrer idolâtre. |
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Aussi dans son palais avait-il un théâtre, |
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Des bronzes, des tableaux, des médailles en or : |
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Mais son plus cher trésor |
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Était un pavillon tapissé de gravures ; |
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Il en faisait d’abord admirer les bordures, |
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Le sujet, le dessin ; ensuite il s’écriait : |
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« Remarquez, s’il vous plait, |
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Que toutes sont avant la lettre. » |
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Or, comme il retenait, |
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Ou bien qu’il écrivait peut-être, |
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Ce qu’en le visitant chaque amateur disait, |
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Et qu’il le répétait ; |
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Effleurant des beaux arts la surface agréable, |
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Il semblait marier la palme du savant |
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Au bouquet séduisant |
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Du petit maître aimable. |
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Une de nos Laïs, un jour, dit-on, s’y prit ; |
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Et son cœur partageait l’erreur de son esprit, |
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Lorsque Milfleur voulant brusquer cette conquête, |
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Écrivit un billet, mais si plat, mais si bête, |
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Que la nymphe en rougit, |
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Et que, dans son dépit, |
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Sur l’enveloppe elle se borne à mettre ; |
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« Vous n’êtes plus avant la lettre.
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