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Auprès d’un bois écarté, solitaire, |
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Un bûcheron, pauvre comme il en est, |
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Avait construit une frêle chaumière, |
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Où tous les soirs le bonhomme traînait |
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Son lourd fagot, sa faim et sa misère. |
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Cela soit dit sans affliger ton cœur ; |
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Car mon dessein n’est tel, ami lecteur. |
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Le forestier veuf et content de l’être, |
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N’avait qu’un fils, l’espoir de ses vieux ans : |
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C’était Janot. Dans le réduit champêtre, |
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Sous le taillis où le ciel l’a fait naître, |
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Il a déjà compté quinze printemps, |
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Et voit, dit-on, le seizième paraître, |
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Plus beau pour lui que tous les précédens. |
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Trop faible encor pour porter la coignée, |
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Mais de bonne heure au travail façonnée, |
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Tantôt sa main donne au flexible osier, |
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En se jouant, la forme d’un panier : |
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Tantôt il sème autour de son asile, |
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Non pas des fleurs, mais un légume utile |
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Que l’appétit assaisonne au besoin, |
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Et pour compagne Annette sa cousine, |
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Rose naissante ; elle était orpheline |
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Dès son enfance ; et n’ayant d’autre appui |
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Que son pauvre oncle, elle vivait chez lui. |
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Tout beau, conteur, va dire un petit maître ; |
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De sa beauté vous ne nous dites mot : |
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Faites la belle, ou vous n’êtes qu’un sot. |
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Belle ! eh qu’importe ? a-t-on besoin de l’être |
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A quatorze ans ? mais Annette l’était, |
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Sans le savoir. Ah ! je n’ose le dire : |
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Une fontaine avait pu l’en instruire. |
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Sur ce point là si Janot se taisait, |
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Dans ses regards elle avait pu le lire. |
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Concluons donc qu’Annette s’en doutait, |
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C’était beaucoup : élevé sans culture, |
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Germe tombé des mains de la nature, |
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Ce couple heureux ne savait presque rien, |
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A ses penchans se livrait sans mesure, |
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Et conservant une âme libre et pure |
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Faisait sans choix et le mal et le bien. |
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Un jour de ceux que le printemps ramène, |
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Qui semblait naître exprès pour les plaisirs, |
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Nos deux enfans que le destin entraîne, |
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S’étant assis à l’ombre d’un vieux chêne, |
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Y respiraient sous l’aile du zéphir. |
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Mais tout-à-coup sa douce et fraîche haleine |
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Devint pour eux le souffle du désir. |
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« Ma chère Annette, hélas ! dans le bocage |
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J’étais venu pour goûter la fraîcheur, |
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Disait Janot ; mais toute sa chaleur |
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Nous a suivis sous le naissant feuillage. |
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— Moi, dit Annette, à ces gazons nouveaux |
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Je demandais un moment de repos ; |
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Mais le sommeil a trompé mon attente ; |
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Le sommeil fuit ma paupière brûlante. |
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C’est pourtant là qu’hier je m’endormis : |
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Mais j’étais seule, et ta main caressante |
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N’y pressait pas ainsi ma main tremblante ; |
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A mes genoux tu ne t’étais pas mis. |
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Séparons-nous pour trouver l’un et l’autre |
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Le calme heureux que nous venons chercher. » |
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Pauvres enfans ! quel espoir est le vôtre ? |
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Fuyez, un dieu saura vous rapprocher. |
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Pour un moment aux vœux de sa cousine |
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Janot sourit ; mais la belle orpheline |
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Fuit lentement. L’amour vient l’arrêter. |
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Du jouvenceau l’embarras n’est pas moindre ; |
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S’il fait lui-même un pas pour la quitter, |
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Il en fait deux bientôt pour la rejoindre. |
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Bref, le fripon est encore à ses pieds. |
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Là, moins soumis, mais plus ardent, plus tendre : |
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« Nous séparer ! cesse de le prétendre, |
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Dit-il, les yeux de quelques pleurs mouillés ; |
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N’ordonne pas que je m’éloigne encore ; |
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Dans ce moment plein d’un trouble inconnu, |
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A tes genoux je me sens retenu |
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Par le besoin d’un plaisir que j’ignore. |
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Demeure, Annette, ou bien je vais mourir. |
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— Mourir ! quel mot, cria la jeune amante ! |
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Quel mot affreux à côté du plaisir ! |
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Et quelle image, hélas ! il me présente ! |
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Quand on est mort, sais-tu bien comme on est ? |
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Dans cet état j’ai vu ma pauvre mère ; |
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J’étais bien jeune alors, mais le portrait |
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De mon esprit ne s’effacera guère. |
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Sans mouvement et ne respirant plus, |
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On a les pieds et les bras étendus, |
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D’un voile épais la paupière couverte, |
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Les yeux éteints et la bouche entr’ouverte. » |
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A ce portrait bien fait pour l’alarmer, |
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Le jeune amant s’étonne, s’inquiète : |
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« S’il est ainsi, dit-il, ma chère Annette, |
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Ne mourons pas, vivons pour nous aimer. » |
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Déjà leurs cœurs qu’avait glacés la crainte, |
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Sont ranimés par les brûlans désirs. |
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Triste raison, mère de la contrainte, |
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N’approche pas de cette aimable enceinte ; |
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Et toi, nature, appelle les plaisirs : |
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Mais je les vois et la fête commence. |
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Des deux côtés d’abord mêmes soupirs, |
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Mêmes sermens d’éternelle constance. |
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Aux doux propos succède le silence ; |
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Mille baisers échauffés par l’amour, |
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Sont pris, rendus et repris tour-à-tour ; |
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Vers le bonheur ainsi Janot s’avance. |
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Les vents légers, complices de ses feux, |
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Ont dévoilé tous les charmes d’Annette ; |
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L’un en jouant fait flotter ses cheveux, |
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L’autre s’envole avec sa colerette ; |
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Le plus hardi chatouille ses pieds nus, |
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Un peu plus haut adroitement se glisse, |
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Baise en passant l’albâtre de sa cuisse, |
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Et monte enfin au temple de Vénus. |
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Janot le sut ; mais le dieu de Cythère |
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Vient l’arracher à ce guide incertain, |
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En lui mettant l’encensoir à la main, |
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Les yeux fermés le mène au sanctuaire. |
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Arrête, arrête, ô peintre téméraire ! |
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La volupté t’en impose la loi, |
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De ses attraits respecte le mystère. |
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Fils de Cypris, dissipe ton effroi, |
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Vas, je sais être aveugle comme toi ; |
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Et tes faveurs m’ont appris à me taire. |
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Charme puissant des plaisirs défendus, |
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De nos crayons vous n’avez rien à craindre ; |
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Quand on vous goûte, hélas ! peut-on vous peindre ! |
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Peut-on vous peindre en ne vous goûtant plus ? |
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Dans les transports de la première ivresse, |
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Janot sans force et non pas sans désir, |
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Suivant de près la trace du plaisir, |
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Le cherche encore au sein de sa maîtresse. |
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Annette, hélas ! sur les gazons fleuris, |
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Ne répond plus à des caresses vaines, |
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Le doux poison répandu dans ses veines |
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Tient à la fois tous ses sens engourdis. |
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L’amant novice à l’instant se rappelle |
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Les traits affreux dont elle a peint la mort, |
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Soulève, presse, avec un tendre effort, |
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Contre son cœur, un des bras de la belle, |
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Croit lui donner une chaleur nouvelle ; |
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Le bras échappe et tombe sans ressort, |
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« Annette ! Annette ! » En vain sa voix l’appelle ; |
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Janot, trop sûr de son malheureux sort, |
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Reste un moment immobile comme elle. |
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Tout en impose à sa crédulité. |
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Les yeux fixés sur ceux de sa cousine |
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N’y trouvent plus cette flamme divine, |
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Qui tout-à-l’heure animait sa beauté : |
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« Annette est morte ! hélas ! je l’ai perdue, |
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S’écrie alors l’amant épouvanté. |
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Triste tableau qu’elle offrait à ma vue, |
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Deviez-vous être une réalité ! |
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Annette est morte, et c’est moi qui la tue. |
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Qui que tu sois dont l’immense pouvoir |
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Rend à nos champs leur première verdure, |
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Annette est morte et tu l’as dû prévoir ! |
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Fais la revivre ainsi que la nature ! » |
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En exprimant ces frivoles regrets, |
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Ces vains désirs, de larmes il arrose |
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Le front d’Annette et ses mornes attraits, |
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Baise en tremblant sa bouche demi-close. |
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Anne s’éveille ! hélas ! ce tendre mot |
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Est le premier que ses lèvres prononcent, |
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Et le second que les soupirs annoncent |
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Plus tendre encore est celui de Janot. |
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« Elle revit ! Annette m’est rendue ! |
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Tristes regrets, vous êtes effacés ; |
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Elle revit, tous mes maux sont passés. |
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Plaisirs, rentrez dans mon âme éperdue. » |
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A ce discours Anne n’a rien compris, |
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Et sur Janot fixant un œil surpris, |
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Accompagné d’une voix ingénue, |
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« Que veux-tu dire ? et quel est ce transport ? |
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Moi j’étais morte ! — Oui, tout comme ta mère, |
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Tu ne l’es plus et je bénis mon sort. |
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— Si c’est ainsi, répond la bocagère, |
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Que l’on arrive à son heure dernière, |
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On est bien sot d’avoir peur de la mort. |
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