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Hélène, de pleurs inondée, |
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Songeait au courageux Mainfroi, |
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Qui, dans les champs de la Judée, |
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Combattait au nom de la foi. |
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« Dût ma funeste impatience, |
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Disait-elle, aggraver mon sort, |
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Dieux qui m’enviez sa présence, |
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Rendez-le moi vivant ou mort. |
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Beau manoir, opulens domaines, |
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Présens que m’a fait son amour, |
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Côteaux rians, fertiles plaines, |
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Que j’aperçois de cette tour, |
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Ne m’étalez point vos richesses |
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S’il ne doit plus les partager ; |
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De ses regards, de ses caresses, |
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Pouvez-vous me dédommager ? » |
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La nuit allait couvrir la terre. |
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Enveloppé d’un noir manteau, |
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Un pélerin, au front sévère, |
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Aborde un page du château : |
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— « Page, va dire à ta maîtresse, |
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Un pélerin daignez ouir ; |
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De l’objet qui vous intéresse |
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Il voudrait vous entretenir. |
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— Bon pélerin, à mon veuvage, |
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Quelle allégeance apportez-vous ? |
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— J’ai vu l’Iduméen rivage, |
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J’ai vu combattre votre époux. |
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— Ah ! rendez la paix à mon âme ; |
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Quand finiront tous ces combats ? |
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— Votre époux le sait, noble dame, |
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Mieux que personne d’ici bas. |
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— Oh ! combien de flèches aiguës |
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Ont dû l’atteindre et le blesser ! |
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— Les blessures qu’il a reçues, |
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Jà n’est besoin de les panser. |
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— Mais d’où vient, parlez-moi sans feinte, |
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Ne m’apportez-vous de sa part, |
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Ni vrai morceau de la croix sainte, |
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Ni perles fines, ni brocard ? |
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— Je n’ai brocard, ni perle fine ; |
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Tout ce que j’ai pour vous, hélas ! |
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C’est qu’aux champs de la Palestine |
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Votre époux attend le trépas. |
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A ces mots, Hélène éperdue |
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Remplit le château de ses cris ; |
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Les pleurs ont obscurci sa vue, |
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La douleur trouble ses esprits. |
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— « Oh, pélerin ! malheur t’advienne, |
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Pour m’avoir dit ces mots affreux ! |
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Mais ne vas pas penser qu’Hélène |
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Demeure oisive dans ces lieux. |
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Dût ma funeste impatience |
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Aggraver l’horreur de mon sort, |
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Je jouirai de la présence |
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De mon époux vivant ou mort. |
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Page chéri, je t’en conjure, |
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Cherche-moi, dans tout le canton, |
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D’un pélerin l’humble chaussure, |
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La robe grise et le bourdon. |
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Que ces réseaux d’or et de soie, |
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Ces franges, ces rubans, ces fleurs, |
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Tous ces atours faits pour la joie, |
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Cessent d’insulter à mes pleurs. |
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Coupe ma longue chevelure, |
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Prends mon collier, prends mes bijoux, |
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Quelque fatigue que j’endure, |
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Je veux aller voir mon époux. |
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Dût ma funeste impatience |
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Aggraver l’horreur de mon sort, |
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Je veux jouir de sa présence, |
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Et l’embrasser vivant ou mort. » |
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Étonné d’un amour si tendre, |
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Le pélerin lui dit : « Restez, |
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Restez, de grâce ; et pour m’entendre, |
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Calmez vos sens trop agités : |
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« Porte mes adieux à ma femme, |
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« Me dit votre époux expirant ; |
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« L’instant d’après il rendit l’âme, |
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« Cet anneau d’or est mon garant. |
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— « Comment, ô ciel ! le méconnaître ? |
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Il vient de moi cet anneau d’or, |
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Il n’aurait pas changé de maître, |
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Si mon époux vivait encor. |
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Mais que cette douceur dernière |
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Aggrave ou non mon triste sort : |
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Je n’ai pu fermer sa paupière ; |
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Je veux le voir après sa mort. |
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— Abjure un projet inutile. |
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En vain ton cœur brûlant d’amour |
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Presserait son cœur immobile ; |
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Tu ne saurais le rendre au jour. |
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Vas, songe à conserver tes charmes ; |
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A ton destin résigne toi ; |
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Ne gémis plus, séche tes larmes ; |
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Chacun est ici bas pour soi. |
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— Respectez ma douleur amère ; |
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Cruel, ne m’opposez plus rien. |
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Dussé-je accroître ma misère, |
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J’irai voir mon unique bien. » |
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Après un moment de silence, |
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« Ma fille, dit le pélerin, |
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Tu peux jouir de sa présence, |
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Sans aller au bord du Jourdain. |
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— Parle, ô mon ange tutélaire ! |
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Fais qu’il paraisse devant moi ! |
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Mon or, mes joyaux, mon douaire, |
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Toute ma fortune est à toi. » |
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L’étranger, fourbe autant qu’avare, |
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Un livre ouvert devant ses yeux, |
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Feint de lire un jargon barbare |
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Des secrets émanés des cieux. |
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— De ton époux l’ombre fidèle |
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En ces lieux erre nuitamment. |
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Mais la terreur marche avec elle ; |
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Un linceul est son vêtement. |
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— N’importe, exauce ma prière. |
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Ah ! dussé-je aggraver mon sort ; |
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Je n’ai pu fermer sa paupière, |
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Je veux le voir après sa mort. |
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— Ce soir il promet d’apparaître |
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Où sont inhumés tes vassaux. |
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Cours aux pieds du souverain maître, |
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Former des vœux pour son repos. |
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Quand la nuit deviendra plus sombre, |
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Parmi ces tombeaux vas t’asseoir, |
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Et sans approcher de son ombre, |
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Qu’il te suffise de la voir. » |
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Dans sa chapelle solitaire, |
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Long-temps Hélène, avec ferveur, |
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Compte les grains de son rosaire, |
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Ou s’abandonne à sa douleur. |
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Puis d’un fol espoir abusée, |
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Au souffle d’un vent glacial, |
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Les cheveux baignés de rosée, |
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Elle arrive à l’enclos fatal. |
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L’astre des nuits éclaire à peine |
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La cime de ces vieux ormeaux ; |
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On n’entend au loin dans la plaine |
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Que le bruit du vent et des eaux ; |
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Et dans un coin du cimetière, |
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Hélène qui répète encor : |
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« Je n’ai pu fermer ta paupière ; |
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Je viens te voir après ta mort. » |
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A vingt pas d’elle se présente |
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Un fantôme vêtu de blanc ; |
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Elle pousse un cri d’épouvante, |
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Et tombe morte au même instant. |
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Le pélerin (que Dieu punisse) |
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Jette le linceul imposteur, |
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Et maudissant son avarice, |
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S’enfonce un poignard dans le cœur. |
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