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Fiers rejetons du fameux Loyola, |
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Dont Port-Royal a foudroyé l’école ; |
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Vous que jadis sans cesse harcela |
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Le grand Pascal, étayé par Nicole ; |
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Vous, qui, de Rome usant les arsenaux, |
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Fîtes frapper du fatal anathême, |
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Pour soutenir votre lâche systême, |
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Les Augustins sous le nom des Arnaud ; |
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Vous, dont Quesnel, digne fils de Bérule, |
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A tant de fois éprouvé la férule, |
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Et qui, voyant dans ses puissans écrits |
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De Molina les sentimens proscrits, |
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Contre son livre, au benin Clément Onze, |
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Fites pointer le redoutable bronze ; |
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Vous, qui dans Chine alliez à la fois |
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Confucius et Dieu mort sur la croix, |
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Et dont le culte équivoque et commode |
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Rapporte à Dieu celui d’une pagode ; |
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De la morale éternels corrupteurs, |
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Qui du salut élargissez la voie ; |
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Et qui, guidant, par des chemins de fleurs, |
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Les pénitens que le ciel vous envoie, |
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Au champ de Dieu ne semez que l’ivraie ; |
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Des grands du siècle adroits adulateurs ; |
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Vils artisans de mensonge et de fourbe ; |
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De qui le dos sous l’iniquité courbe ; |
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Qui, démasqués et partout reconnus, |
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Êtes pourtant partout les bien venus |
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(Car il n’est lieu de l’un à l’autre pôle |
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Où, dieu merci, n’ayez le premier rôle), |
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Dites-nous donc par quel puissant moyen |
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Vous trouvez l’art d’en imposer aux autres, |
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Et de coiffer la mître des apôtres |
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Chez l’infidèle et le peuple chrétien ? |
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Si l’on en croit vos longs martyrologes, |
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Où le mensonge a tracé vos éloges, |
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L’Inde rougit du sang de vos martyrs ; |
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Sur un trépied vous rendez des oracles ; |
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Et le payen, avide de miracles, |
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Les voit éclore au gré de ses désirs ; |
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L’avide mort, au teint livide et blême, |
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Lâche sa proie à votre voix suprême ; |
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Par vous le sang qu’elle a coagulé, |
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Dans les vaisseaux a de nouveau coulé ; |
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A l’ordre seul d’un petit thaumaturge, |
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L’air de vapeurs ou se charge ou se purge ; |
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Et vous avez à vos commandemens |
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Le vent, la foudre et tous les élémens. |
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A ce propos, on m’a fait certain conte, |
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Mes révérends, qu’il faut que je vous conte : |
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De vers Golgonde, où la terre en son sein, |
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De ses sablons forme la reine pierre, |
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Dont le poli réfléchit la lumière |
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En cent façons, était un jeune essain |
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D’Ignaciens, qui, dans l’âme indienne, |
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Allait, Dieu sait, plantant la foi chrétienne. |
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Tous les beaux fils qu’a l’Inde sur son bord, |
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Étaient par eux catéchisés d’abord ; |
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Les cordeliers qu’ils avaient pour annexe, |
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De leur côté baptisaient le beau sexe. |
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Tout allait bien ; et leur apostolat |
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Fructifiait, moyennant ce partage : |
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Si que de Dieu le nouvel héritage |
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Allait croissant avec beaucoup d’éclat. |
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Là, le démon, qu’en figure de bronze, |
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Fait adorer l’ignorance du bonze, |
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Grâces aux fils d’Ignace et de François, |
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Allait perdant tous les jours de ses droits. |
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L’Ignacien, à ces nouvelles plantes, |
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Distribuait les grâces suffisantes, |
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Si largement que l’efficace là |
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Glanait après les fils de Loyola |
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Petitement. Quoiqu’il en soit, les drôles, |
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Par maints bons tours, maintes belles paroles, |
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Passaient pour saints, se faisaient vénérer |
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Du peuple indien qu’ils savaient attirer. |
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Le bruit en vint jusqu’au roi de Golgonde ; |
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Ce prince était un vieux payen fieffé, |
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Qui de son diable était si fort coiffé, |
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Qu’il n’encensait que cet esprit immonde ; |
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Il voulait voir des apôtres nouveaux, |
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Que de son diable on disait les rivaux. |
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Bien croyait-il entendre des oracles, |
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Et comme Hérode aller voir des miracles. |
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Nos révérends, le crucifix en main, |
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Lui prêchent Dieu mort pour le genre humain, |
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En déclamant contre le simulacre |
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De Satanas. Le roi, dont la bile acre |
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Jà s’échauffait à leur beau plaidoyer, |
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Leur dit : « Messieurs, quand aux dieux on insulte, |
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Et qu’on annonce un si singulier culte, |
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Encor faut-il de preuves l’étayer ? |
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Depuis six mois la sécheresse afflige |
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Tout mon royaume ; et votre zèle exige |
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Que de ce Dieu vous obteniez de l’eau. |
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Si dans trois jours vous n’en faites répandre, |
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Comme imposteurs je vous ferai tous pendre ; |
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Pensez-y bien. » Nos frocards eurent beau |
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Représenter à l’absolu monarque |
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Que ce serait tenter le Tout-Puissant : |
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« Nous connaîtrons, dit-il, à cette marque, |
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S’il est le Dieu sur la terre agissant. » |
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Force fut donc aux moines de promettre, |
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Sauf à tenter l’avis du baromètre, |
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Qui, consulté par eux tous les instans, |
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Ne répondait jamais que du beau temps. |
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Tous de concert allaient plier bagage, |
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Pour le martire éprouvant peu d’attraits, |
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Quand un frater qu’ils laissaient là pour gage, |
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Et qui pour eux aurait payé les frais, |
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D’un tel départ leur demanda la cause. |
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« Las ! dirent-ils, le prince nous propose |
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De décorer nos collets de la hard, |
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S’il ne pleut pas dans trois jours au plus tard. |
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— Quoi ! voilà tout ? Allez, reprit le frère, |
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Par Loyola, patron du monastère, |
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Dites au roi que dès demain matin |
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Nous en aurons, ou j’y perds mon latin. » |
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Pas ne mentait notre moderne Élie : |
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Du sein des mers un nuage élevé, |
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A point nommé, de sa féconde pluie, |
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Vit du pays chaque champ abreuvé. |
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Et de crier en Golgonde au miracle ! |
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Et de donner le bon frère en spectacle ! |
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Puis dit tout bas à nos moines joyeux : |
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« Mes révérends, si j’ai tenu parole, |
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Vous le devez à certaine vérole |
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Qu’exprès pour vous me conservaient les cieux. |
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Toutes les fois que l’atmosphère aride |
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Va condensant de nouvelles vapeurs, |
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L’air surchargé de l’élément humide |
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Ne manque pas de doubler mes douleurs. » |
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On n’en dit mot à messieurs de Golgonde, |
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Dans le pays il resta constaté |
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Que ce n’était qu’un fruit de sainteté, |
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Et non celui de cette peste immonde |
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Dont le pénard se trouvait infecté. |
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Puisque le bien naît ainsi du désordre, |
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Que le bon Dieu la conserve à tout l’ordre ! |
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