| CONTES |
| PARIS JUSTIFIÉ |
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C’est toi, c’est ta funeste flâme, |
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Disait Anténor à Pâris, |
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Qui va mettre en cendre Bergame, |
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Et rougir de sang ses débris. |
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Quand de trois déesses rivales, |
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L’une offre à tes vœux la grandeur, |
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L’autre des palmes triomphales, |
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Et la sagesse et le bonheur : |
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C’est Vénus que tu leur préfères ! |
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De ses promesses mensongères |
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Hélène est le gage imposteur ! |
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La jouissance d’une belle, |
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Arbitre insensé, valait-elle |
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La sagesse ou la royauté ? |
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— Oui, répond Paris irrité ; |
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Croyons-en les trois immortelles, |
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Qui, dans leurs jalouses querelles, |
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Ne s’enviaient que la beauté. |
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