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Était le prix de la sagesse. |
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Mais ne serait-ce point la sagesse en effet ? |
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Et pourquoi non ? Consultons les sept sages : |
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Leur nom, sans leurs plaisirs, eût péri tout à fait. |
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N’avons-nous pas oublié net |
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Et leurs écrits et leurs ouvrages ? |
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On parle encor de leur banquet. |
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Socrate qui le remarquait, |
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Un jour alla chez Aspasie, |
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Qui ne voulait jamais être que son amie. |
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Il entre : elle brodait, dans ce goût élégant, |
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Que la mode aujourd’hui parmi nous renouvèle, |
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Car la Grèce est toujours en tout notre modèle. |
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« Hé bien ! dit-il en s’approchant, |
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Serez-vous donc toujours la même ? |
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Rien que de l’amitié ! quoi ! jamais rien de plus ? |
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Et d’autres vœux jamais ne seront entendus ! |
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Quoi ! n’être que l’ami de l’objet que l’on aime ! |
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Encor si votre cœur savait, ainsi que nous, |
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Mêler à l’amitié des mouvemens plus doux ! |
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Car toujours dans notre âme un grain de convoitise |
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Assaisonne, quoiqu’on en dise, |
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Cette pure amitié que nous avons pour vous ? |
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Vous paraissez rêveuse, et vos regards baissés |
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Sur le canevas sont fixés : |
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Parlez, daignez au moins m’apprendre |
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Pour quel heureux mortel vos mains, dans ce moment… |
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— Pour qui ? dit Aspasie avec étonnement. |
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Eh ! mais… en vérité… je ne puis vous comprendre ; |
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C’est pour… — Hé bien ? — Pour un de mes amis. |
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— Pour un de vos amis ! Achevez de m’instruire, |
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Dit Socrate avec un souris ? |
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Parlez. — Eh bien ! c’est vous, puisqu’il faut vous le dire . » |
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Le philosophe, au comble de ses vœux, |
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Sentit… que sais-je, moi ! ce que l’amour inspire, |
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Quand, par bonheur pour lui, le sage est amoureux. |
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