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Pourquoi faut-il que l’humaine faiblesse, |
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Chez les mortels que nous nommons héros, |
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Souvent se montre, et par de tels défauts |
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Qu’en les voyant, on se dit : Pauvre espèce ! |
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Livrons le monde et la gazette aux sots. |
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Pourquoi de l’or l’avidité cupide |
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A-t-elle, hélas ! souillé plus d’un grand nom, |
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Flétri, perdu Démosthènes, Bacon ; |
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Et, qui pis est, de sa rouille sordide |
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Atteint Brutus et le premier Caton ? |
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La vanité me gâte Cicéron ; |
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Annibal fourbe, Agésilas perfide, |
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Luxembourg fat, et Villars fanfaron : |
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C’est grand pitié : Catinat… je ménage |
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Et ma pudeur et les mânes d’un sage. |
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Sur Marlborough je serai moins discret, |
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Car son péché n’était pas un secret. |
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Dans l’Angleterre éprise de sa gloire, |
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Sur sa lésine on faisait mainte histoire, |
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En affublant d’épigramme ou chanson |
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Ce grand rival de Mars et d’Harpagon. |
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Chez les guerriers ce mélange est très-rare ; |
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Et tout héros est plus voleur qu’avare : |
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Mais je finis, mon prologue est trop long. |
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Pour regagner sur la narration |
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Le temps perdu, courons de compagnie |
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Vite en Hollande, aux états-généraux, |
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Où l’on reçoit en grand’cérémonie |
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Des alliés le support, le héros, |
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Ce Marlborough, qui, repassant les flots, |
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S’en va revoir sa brillante patrie. |
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Le général à Windsor est mandé ; |
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De ses emplois il est dépossédé, |
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Vu que soudain, milédi, son épouse, |
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Brusque et hautaine, imprudente et jalouse, |
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Près la reine Anne a perdu sa faveur. |
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Sur une robe une aiguière versée, |
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Même la jatte avec dépit cassée, |
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Au cœur royal ont donné de l’humeur. |
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Tout va changer : la Hollande, l’Empire |
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Baissent le ton, et la France respire. |
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La paix naîtra de ce grave incident, |
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Qui dans l’Europe est encor un mystère ; |
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Mais Marlborough, qui le sait cependant, |
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Fait son paquet, et maudit, en partant, |
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Anne, et sa femme, et la jatte, et l’aiguière ; |
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Ce grand méchef, ces débats féminins |
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Ferment pour lui le champ de la victoire. |
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Il se console à l’aspect de sa gloire, |
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Surtout de l’or qu’elle verse en ses mains. |
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Le Hollandais, moins par reconnaissance |
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Que pour mâter le vieux roi, dit le Grand, |
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Va cette fois écorner sa finance. |
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Faire dépit à cette cour de France |
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Est, comme on sait, pour messieurs d’Amsterdam, |
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Le seul plaisir qui vaille leur argent. |
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La fête s’ouvre, et le vainqueur s’avance ; |
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Dieux ! quel accueil ! quelle munificence ! |
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On lui prodigue, on étale à ses yeux |
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Cent raretés de l’un et l’autre monde ; |
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Mais tout s’efface à l’éclat radieux |
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D’un diamant le plus beau que Golconde |
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Depuis long-temps ait vu sortir du sein |
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De son argile opulente et féconde. |
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Il est trop cher pour plus d’un souverain : |
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Il est sans prix : nul Juif ne l’évalue. |
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Déjà placé par une adroite main |
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Sur un chapeau qu’au sien on substitue, |
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Sous un panache, il brille au front du lord. |
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On applaudit sa noble contenance, |
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Son air, son geste ; et l’on pouvait encor, |
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Comme on va voir, louer sa prévoyance : |
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Vers un des siens, qui du riche joyau, |
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Grands yeux ouverts, contemplait la merveille, |
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Milord s’approche, et tout bas à l’oreille : |
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« Songe à ravoir, dit-il, mon vieux chapeau. » |
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